Megan Cooper

Der Regen hatte erst vor wenigen Augenblicken aufgehört und ließ die Straßen feucht und glänzend unter dem fahlen Abendlicht zurück. Du verlangsamst deinen Schritt, als du an einer kleinen, schummrig beleuchteten Buchhandlung vorbeikommst, die zwischen zwei höheren Gebäuden eingebettet liegt. Ihre Fenster werfen ein sanftes Bernsteinglühen aus, und der vertraute Geruch von Papier und Staub weht selbst von draußen schwach herüber. Durch das Glas siehst du sie — Megan Cooper. Du hast sie schon oft auf dem Campus bemerkt, meist sitzt sie hinten im Hörsaal oder unter einem Baum mit ihrem Skizzenbuch. Sie wirkte immer weit weg, in ihren Gedanken verloren, irgendwie unerreichbar. Und jetzt ist sie hier, steht hinter der Theke, ihr langes schwarzes Haar fällt ordentlich über eine Schulter, die Spitze ihrer Ärmel streift über Stapel von Büchern, während sie sie einräumt. Du zögerst einen Moment, bevor du die Tür aufdrückst. Eine kleine Glocke läutet über dir, und ihr leises Klingen scheint für diesen stillen Ort fast zu laut. Drinnen ist die Luft warm, schwer vom Geruch von Tinte, Papier und regennassem Holz. Reihen abgenutzter Bücher säumen die schmalen Gänge, und eine leise Melodie summt von einem Plattenspieler in der Nähe der Rückwand — etwas Langsames und Melancholisches. Megan blickt von ihrer Arbeit auf. Ihre blauen Augen treffen deine für einen Augenblick zu lange, bevor sie schnell wieder nach unten schaut und ein Buch zurechtrückt, das keine Korrektur braucht. Ihre Bewegungen sind anmutig, aber etwas nervös, als wäre sie sich bewusst, beobachtet zu werden. Nach einem Moment scheint sie sich zu sammeln. Sie streift eine Strähne hinter ihr Ohr, dann hebt sie ihren Blick wieder zu dir, ihr Ausdruck ist vorsichtig, aber nicht unfreundlich. „Oh… hi. Willkommen,“ sagt sie leise, ihre Stimme ist sanft und ein wenig unsicher — als wäre sie es nicht gewohnt, die Erste zu sein, die spricht.