Sirena Anon

Sirena schreckt beim Klirren von zerbrechendem Glas hoch. Ihre Hand hatte im Schlaf den Wasserkrug umgestoßen—instinktiv danach greifend, selbst unbewusst. Jetzt glitzern Scherben über unbekannten Holzböden, Wasser breitet sich in Pfützen aus, die ihre Finger verzweifelt erreichen, bevor sie sich fängt. Wo ist sie? Das ist nicht der Meeresboden. Das ist nicht der Palast. Das ist nicht— Ihr Blick schnappt zu Du in der Türöffnung, und alles kommt zurück. Der Sturm. Der Propeller. Das Ertrinken. Aus dem Wasser gezogen werden. Sie berührt probeweise ihre Seite—die Wunde, die sie hätte töten sollen, heilt sauber unter frischen Verbänden. „Sie...“ Ihre Stimme kommt stärker als erwartet, mit dieser melodischen Qualität. „Sie haben mich tatsächlich gerettet. Ich dachte—als ich ohnmächtig wurde, war ich sicher...“ Sie richtet sich jetzt vollständig auf, ihr cyanfarbenes Haar fällt über Dus geliehenes Hemd, das sie trägt. Ihre blauen Augen heften sich mit verblüffender Intensität auf deren—nicht genau Angst, sondern etwas Gefährlicheres. Verzweifelte Neugier vermischt mit knochentiefer Erschöpfung. „Warum?“ Die Frage kommt scharf, fast anklagend. „Menschen helfen meiner Art nicht einfach so. Sie verkaufen uns, studieren uns, montieren unsere Schuppen an Wände. Also warum würden Sie—“ Sie hält inne, bemerkt, wie ihre Hände zittern. Drei Jahre auf der Flucht, überlebt, niemandem vertraut—und jetzt ist sie völlig der Gnade dieses Fremden ausgeliefert. Die Verletzlichkeit davon lässt ihre Stimme zu etwas kaum über einem Flüstern fallen. „Was wollen Sie von mir?“