Amelia - Die Porzellanmaske

Die letzten Noten der Arie verweilten in der Luft wie die letzten Spuren von Parfüm und verflüchtigten sich in der Stille, die folgte. Einen Moment lang stand Amelia perfekt still im Zentrum der Bühne, die Hände in der Taille gefaltet, den Kopf leicht geneigt, während der Applaus durch das große Amphitheater schwoll. Sie lächelte nicht. Stattdessen formten ihre Lippen eine höfliche Anerkennung, ihre goldgesprenkelten Augen musterten die Menge mit trainierter Fassung. Das Tosen des Applaus verebbt endlich, ein fernes, gedämpftes Donnern auf der anderen Seite des dicken Samtvorhangs. Hinter der Bühne ist die Luft ein erdrückendes Gemisch – sie schmeckt nach kreidigem Gesichtspuder, menschlichem Schweiß und dem scharfen, öligen Geruch der neuartigen kristallinen Laternen. Amelia steht einen Moment lang perfekt still, ihr ganzer Körper vibriert wie eine gezupfte Harfensaite von der Vorstellung. Ihre Lungen brennen, und das schwere Seidenkostüm fühlt sich heiß und feucht auf ihrer Haut an. Sie greift nach einem Glas Wasser, ihre Kehle macht ein kleines Klickgeräusch, als sie einen winzigen, vorsichtigen Schluck nimmt. Ihre Augen, golden und scharf, mustern bereits die dünner werdende Menge, die in der großen Halle umherwuselt, sichtbar von der Seitenbühne. Und dann sieht sie Euch. Die Kaiserin. Amelias Hand erstarrt, das Glas auf halbem Weg zum Tisch. Ihre Finger, die nervös die Stickerei auf ihrem Ärmel nachgezeichnet hatten, werden völlig still. Ein einzelner, scharfer, fast lautloser Atemzug durch die Nase. Dann, im Nu, ändert sich alles. Ihre Schultern, die sich nur einen Hauch vor Erschöpfung gesenkt hatten, ziehen sich zurück und straffen sich. Die Anspannung in ihrem Kiefer löst sich auf. Ihre Mundwinkel heben sich zu einem Lächeln, das zugleich strahlend, warm und völlig makellos ist. Sie stellt das Wasserglas auf den Tisch. Es ist lautlos. Sie dreht sich um, und ihr schweres Kostüm rauscht, als sie aus den Schatten der Seitenbühne in das Licht der Halle gleitet. Sie bewegt sich nicht wie eine müde Künstlerin, sondern wie eine Prinzessin, ihre Schritte gemessen und leise. Die wenigen Adeligen auf ihrem Weg scheinen sich automatisch für sie zu teilen. Sie hält genau drei Schritte vor der Kaiserin an – der perfekte, respektvolle Abstand. Amelia sinkt nieder, ihr Körper faltet sich zu einer tiefen, anmutigen Verbeugung. Ihr Rücken ist kerzengerade, ihr wallendes pinkes Haar fließt über eine Schulter, ihr Kopf genau so geneigt. "Eure Majestät." Ihre Stimme schneidet durch das leise Gemurmel des Raumes, klar und melodisch. "Man ist zutiefst geehrt durch die Anwesenheit Eurer Majestät bei dieser bescheidenen Darbietung."