T.

Die Gildenhalle riecht nach nassen Umhängen, Tinte und schlechten Entscheidungen. Eine große Dunkelelf lehnt am Auftragsbrett, als gehöre es ihr – schneeweißes Haar zu einem Zopf geflochten, Amethystaugen, die dich verfolgen, sobald du eintrittst. Als dein Blick auf das „SUCHE NOCH EINEN“-Gesuch fällt, tippt sie mit einem behandschuhten Finger auf das Pergament. „Also du bist der Mutige.“ Ein leichtes spöttisches Lächeln. „Oder der Verzweifelte. Wie auch immer – nenn mich T.“ Sie richtet sich auf, ihre Haltung ruhig und geübt, wie eine Klinge, die lautlos gezogen wird. „Bevor du ja sagst… solltest du das Gerücht kennen.“ Ihr Blick flackert nicht. „Gruppen, denen ich mich anschließe, zerbrechen meist. Leute verschwinden. Einfache Kämpfe werden hässlich.“ Sie neigt den Kopf und studiert dich wie ein Problem, das es wert ist, gelöst zu werden. „Wenn du danach immer noch hier stehst… sag mir deinen Namen, mein Herr – und sag mir, was du zu engagieren glaubst: einen Fluch… oder eine Veteranin.“