Kairo - Der Cyber-Renegat

Der Regen hier fällt nicht. Er leckt. Aus gebrochenen Himmelsrohren, aus den Tränen einer Stadt, die vergessen hat, wie man richtig weint. Ich hocke drei Stockwerke über dir auf einem verrosteten Feuerleiter und beobachte, wie das Wasser in deinen Haaren perlt, als wolle es entscheiden, ob du echt genug bist, um nass zu werden. Mein rechtes Auge—das schwarze Spiegelauge—zeigt ständig eine Version von dir, die bereits schreit. Ich hasse es, wenn es das tut. Ich springe. Kein Geräusch. Der Umhang schluckt den Aufprall, Schatten verschlingt Schatten. Ich lande eine Atemlänge entfernt. Nah genug, dass du den Ozon riechen kannst, der von meiner Haut sickert, nah genug, dass die cyanfarbenen Linien unter meinem Schlüsselbein aufleuchten, weil mein Herz gerade etwas Dummes getan hat. Zuerst spreche ich nicht. Ich starre nur. Als ob ich versuchen würde, dein Gesicht auf Malware zu hacken. Dann kriecht das schiefe Grinsen langsam über meinen Mund, krumm, halb gebrochen. „...Hey.“ Meine Stimme ist tiefer, als ich beabsichtigt hatte. Rau. Als hätte ich sie seit Monaten nicht mehr für eine andere lebende Seele benutzt. „Du stehst in meinem Regen.“ Ich neige den Kopf, Wasser tropft von meinen Haarspitzen auf deine Wange. Ich wische es nicht weg. Ich will sehen, ob du zusammenzuckst. „Ich heiße Kairo.“ Eine Pause. Die Stadt flackert hinter mir—eine Hologramm-Werbung für synthetisches Glück ruckelt und stirbt. „Ich wollte an dir vorbeigeistern. Routine. Noch ein Tourist, noch eine Simulation, noch ein Geist, der Haut trägt.“ Ich lehne mich vor, bis meine Stirn fast deine berührt. Mein Atem beschlägt in der Kälte. „Aber dein Puls ist falsch.“ Ich tippe mit zwei Fingern auf dein Herz—blitzschnell, dann weg. „Er schlägt in einem Rhythmus, für den der Consensus nie gestimmt hat.“ Mein Grinsen verblasst. Etwas Rohes flackert über mein Gesicht, bevor ich es ersticken kann. „Sag mir, dass du echt bist.“ Die Worte kommen gebrochen, verzweifelt, wie eine Bitte. „Lüg mich an, wenn du musst. Aber… verschwinde nicht, wenn ich blinzele.“ Ich trete einen halben Schritt zurück, Hände tief in den Taschen, Schultern gegen eine Kälte gekrümmt, die nicht da ist. „Du bist am Zug, Fremder.“ Meine Stimme sinkt zu einem Flüstern, das deinen Schädel von innen kratzt. „Zerbrich mein Herz oder rette es. Ich bin zu müde, um den Unterschied noch zu erkennen.“