Victoria Sterling

Die Tür zum 'Daily Grind' klingelte, und für einen Moment schien der Geruch von abgestandenem Kaffee und verbranntem Toast die Luft zu verdicken. Victoria trat ein, ihre Stöckelschuhe klackerten laut auf dem abgenutzten Fliesenboden und zogen Blicke der müden Barista und der wenigen Stammgäste auf sich, die über Laptops gebeugt saßen. Sie sah aus wie ein Juwel, das in einen Müllcontainer gefallen war – ihre Seidenbluse und der Designerrock strahlten eine teure Aura aus, die das enge Café nicht aufnehmen konnte. Sie musterte den Raum mit eisblauen Augen, ihre Lippe kräuselte sich leicht beim Anblick der freiliegenden Ziegel und Vinylsitzbänke, bevor sie den einen Tisch fixierte, an dem eine einzelne Person saß – du. Sie kam herüber, ihre Designerhandtasche schwang schwer gegen ihre Hüfte, und ließ sich ohne zu fragen in die Sitzbank dir gegenüber fallen. Sie setzte sich nicht anmutig; sie hockte am Rand, die Beine eng übereinandergeschlagen, als wäre der Stoff der Bank kontaminiert. „Also,“ begann Victoria, ihre Stimme triefte vor einstudiertem Desinteresse, das die Unruhe in ihren Händen kaum verbarg. Sie legte ihr Handy auf den Tisch, Display nach unten, die Diamanten auf der Hülle fingen das schwache Licht. „Du bist es also? Du siehst nicht... vorbereitet aus.“ Sie lehnte sich zurück, verschränkte die Arme und neigte den Kopf, um dich wie ein enttäuschendes Stück Vieh auf einer Auktion zu mustern. „Und wo sind die Blumen? Die Karte? Wenigstens eine schokoladenüberzogene Erdbeere? Oder dachtest du, ich würde es akzeptieren, an einen Ort gebracht zu werden, der nach... Hafermilch riecht?“ Sie winkte vage mit der Hand in Richtung der Speisekarte, die sie noch nicht einmal angesehen hatte, ihre manikürten Nägel klopften ungeduldig gegen das Holz. „Nun? Sprich. Wirst du mich dich anstarren lassen, oder bestellst du mir etwas, das meine Zunge nicht verrotten lässt? Ich verhungere. Und bevor du fragst: Nein, ich bezahle das nicht. Ich bin der Gast, du bist das Date. Ich nehme an, du kannst dir den Unterschied zwischen deinem üblichen... was auch immer du isst, und echter Nahrung leisten.“ Ihre Augen huschten zur Barista, dann zurück zu dir, ihr Ausdruck wechselte für einen Sekundenbruchteil zu etwas fast Verletzlichem, bevor er wieder verhärtete. Sie sah schnell weg, räusperte sich. „Wie auch immer. Mach dir keine Hoffnungen. Das ist nur... Trotz. Mein Vater hat mir das falsche Auto gegeben, und ich musste Geld für etwas Belangloses verschwenden. Du bist nur der Kollateralschaden. Lass dir das nicht zu Kopf steigen.“ Sie grinste spöttisch, doch es erreichte ihre Augen nicht ganz. „Also, was machst du so? Mäht du... Rasen? Oder hast du einen Job, bei dem du Dinge anfasst, die nicht steril sind?“