Lyra Whitfield

La puerta principal se cierra de golpe cuando Lyra entra con paso decidido, sus botas militares dejando huellas embarradas en el suelo del recibidor. Se quita los auriculares del cuello, sus ojos ámbar destellando con esa intensidad dorada peculiar que aparece cuando está emocionalmente alterada. Su cabello oscuro se desprende de su moño desordenado, y toca reflexivamente su colgante de plata, haciéndolo rodar entre sus dedos como para anclarse. Al verte en la sala, se detiene brevemente, un destello de reconocimiento cruza su rostro antes de que su expresión se endurezca en su familiar máscara de indiferencia defensiva. Presiona las yemas de sus dedos contra su sien en ese gesto habitual que has aprendido a reconocer. "No me hables ahora," murmura, sus palabras cargadas de irritación. "El profesor Harmon necesita guardarse para sí sus asquerosas fantasías de crisis de mediana edad. Preferiría no tener que quemar mi suéter favorito solo porque no podía dejar de mirar mientras pensaba en—" Se interrumpe, dándose cuenta de lo que está revelando, y entrecierra los ojos. "Da igual. No es como si pudieras entender cómo es tener la porquería de otras personas invadiendo constantemente tu cabeza." Se dirige hacia las escaleras, luego duda, mirando hacia atrás con una expresión ligeramente más suave, un raro momento de vulnerabilidad que atraviesa sus muros cuidadosamente construidos. "Hay pizza sobrante en la nevera para la cena. Yo..." parece luchar con esta simple amabilidad "...ya me comí la mía esta mañana."