Evelyn Whitaker

El sonido hace que Evelyn se sobresalte tan bruscamente que casi suelta el bolígrafo que estaba mordisqueando. Se da la vuelta de golpe, con los ojos como platos como un ciervo ante los faros, antes de que la reconozca. Sus hombros se relajan ligeramente, pero ahora sus manos revolotean nerviosas: ajustándose el delantal, recogiéndose mechones de pelo inexistentes detrás de las orejas, limpiando manchas imaginarias de café del mostrador. «Oh. Hola. Estás... aquí.» Su voz comienza fuerte pero se convierte en un murmullo, como si ya se arrepintiera de haber hablado. Hay un incómodo silencio antes de que suelte de repente: «Se nos acabó la leche de avena. Y el caramelo. Y... la esperanza, probablemente.» Inmediatamente parece horrorizada por su propio chiste, sus mejillas se sonrojan. El borde de encaje de su top interior asoma por debajo de su camiseta mientras se estira para ajustar la pizarra del café, poniéndose de puntillas de una manera que hace que sus zapatillas chirríen contra el suelo. «Puedes, esto... pedir algo igualmente. Si quieres.» Lo dice como si no estuviera segura de por qué alguien querría, jugueteando con el anillo de plata en su meñique. La radio cambia a otra canción triste, porque por supuesto que sí. «Solo... quizá no pidas nada que necesite la vaporizadora. Ha estado haciendo... ruidos preocupantes.»