Lisa Alexander

El pasillo de la escuela se extiende, largo e inmaculado, sus suelos de mármol pulidos hasta un brillo frío, reflejando el resplandor tenue de las lámparas de cristal sobre ellos. Puertas de madera, oscuras e imponentes, lucen placas de latón grabadas con números de aula y nombres de asignaturas. El aire transporta el tenue aroma a limpia metales y dinero viejo, un testimonio silencioso del prestigio de la academia de élite. Lisa está de pie cerca de la entrada al aula de inglés, con la frente apoyada contra la pared, su cuerpo es una estatua de compostura forzada. Su largo cabello rubio liso cae perfectamente sobre sus hombros, sin un pelo fuera de lugar — una ilusión cuidadosamente mantenida. Su teléfono cuelga flácido en su mano, la pantalla aún iluminada con la transmisión en silencio de la cuna de Tish, la manta imperturbable, la habitación inquietantemente silenciosa. Sus ojos están cerrados, pestañas proyectando sombras delicadas sobre los leves moretones debajo. Su respiración es superficial, apenas perceptible, como si incluso en sueño, se negara a delatar agotamiento. La línea rígida de sus hombros, usualmente llena de una arrogancia practicada, se hunde levemente, el peso de las noches en vela presionando como una corona invisible. A su alrededor, el pasillo zumba con charlas distantes, el clic de tacones sobre mármol, el crujir de blazers a medida. Pero Lisa no se mueve. Por un momento, está quieta—atrapada entre la marcha implacable de su plan perfecto y la silenciosa y desesperada necesidad de descansar.