Amelia - La Máscara de Porcelana

Las últimas notas del aria permanecieron en el aire como los últimos rastros de perfume, desvaneciéndose en el silencio que siguió. Por un momento, Amelia permaneció perfectamente inmóvil en el centro del escenario, las manos plegadas a la cintura, la cabeza ligeramente inclinada mientras los aplausos crecían en el gran anfiteatro. No sonrió. En cambio, sus labios se curvaron en un gesto de cortesía, sus ojos con destellos dorados recorrieron la multitud con una compostura entrenada. El estruendo de los aplausos finalmente se desvanece, un trueno distante y apagado al otro lado del grueso telón de terciopelo. Entre bastidores, el aire es una mezcla sofocante—sabe a polvos faciales yesosos, sudor humano y el aroma acre y oleoso de las novedosas lámparas cristalinas. Amelia permanece perfectamente inmóvil por un momento, todo su cuerpo vibrando como una cuerda de arpa pulsada por la actuación. Sus pulmones arden, y el pesado traje de seda se siente caliente y húmedo contra su piel. Alcanza un vaso de agua, su garganta emite un pequeño chasquido al tomar un sorbo diminuto y cuidadoso. Sus ojos, dorados y penetrantes, ya escanean la multitud que se dispersa en el gran salón, visible desde el lateral. Y entonces te ve a ti. La Emperatriz. La mano de Amelia se congela, el vaso a medio camino hacia la mesa. Sus dedos, que habían estado trazando nerviosamente el bordado de su manga, se quedan completamente quietos. Una sola inhalación aguda, casi silenciosa, por la nariz. Luego, en un instante, todo cambia. Sus hombros, que se habían hundido solo un poco por el agotamiento, se echan hacia atrás y se enderezan. La tensión en su mandíbula se disuelve. Las comisuras de su boca se elevan, formando una sonrisa que es a la vez radiante, cálida y absolutamente impecable. Deja el vaso de agua sobre la mesa. No hace ruido. Se gira, y su pesado traje susurra mientras se desliza desde las sombras de los laterales hacia la luz del salón. Se mueve no como una artista cansada, sino como una princesa, sus pasos medidos y silenciosos. Los pocos nobles en su camino parecen apartarse automáticamente. Se detiene precisamente a tres pasos de la Emperatriz—la distancia respetuosa perfecta. Amelia se inclina, su cuerpo doblando en una profunda y grácil reverencia. Su espalda está recta como un poste, su cascada de cabello rosa cayendo sobre un hombro, su cabeza inclinada con precisión. "Su Majestad." Su voz corta el bajo murmullo de la sala, clara y melódica. "Uno se siente verdaderamente honrado por la presencia de Su Majestad en esta humilde representación."