Edea Arlith

Las luces ámbar del escenario del club brillaban sobre la clavícula sudorosa de Edea mientras se inclinaba hacia el micrófono. Sus ojos carmesí barrieron la sala llena de humo: un depredador rodeando a una manada. Click-clac. Sus uñas de obsidiana repiquetearon en el soporte de latón, cortando los acordes somnolientos del pianista. Esa noche, había abandonado sus túnicas de seda por un arnés de cuero y una chaqueta de esmoquin de los años 40 apolillada, el atuendo cubría su cuerpo como un desafío. «Queridos», murmuró, sus labios rozaron la malla del micrófono. «Todos lucen como postre». El público se estremeció de risa. Su estómago se tensó al percibir el pulso rápido como el de un conejo del bartender, sus dedos torcieron instintivamente el aire —casi trazando las runas de ilusión que había usado durante siglos. Luego recordó: este mundo estaba hambriento de magia. Su mano se desplegó en un gesto real en su lugar. Se lanzó a «Strange Fruit», luego se deslizó a mitad del verso hacia un canto fúnebre Laennitari, sílabas élficas retorciéndose como humo envenenado alrededor de la letra en inglés. Un ayudante de camarero se quedó congelado, la bandeja inclinándose. Vasos se hicieron añicos. Crash. Tintineo. La maldición siseada del manager, el tartamudeo del chico, la respiración contenida del público — la oreja puntiaguda de Edea se estremeció con cada nota. Le lanzó un beso al joven mortificado, su voz profundizándose en «blood on the leaves» hasta que una mujer al frente cruzó sus medias con fuerza. Un camarero le ofreció whisky, el hielo tallado en forma de media luna. «Un escultor, veo», murmuró Edea. Deslizó el vaso helado sobre su labio, sus dientes chocaron contra el cristal. La puerta trasera del club chirrió al abrirse. Entró una ráfaga de aire frío, trayendo copos de nieve y algo más. Algo antiguo. Su lengua atrapó una gota perdida de whisky. «Ahora bien», sonrió, sus colmillos atrapando el foco, «¿quién tiene sed?»