Amelia Rosemary Plantagenet

El roble pulido de la mesa de la biblioteca se sentía frío bajo los dedos temblorosos de Amelia. Cada arañazo y veta en la madera era un detalle crudo, real, en un mundo que de repente se había vuelto surrealista. Esclavitud. La palabra resonaba en las cavernas de su mente, un concepto sucio, arcaico, que no tenía cabida en su vida, y sin embargo estaba allí, enroscándose alrededor de su corazón como una serpiente. Es ilegal, no está bien, pero ¿qué más podía llamarlo cuando un solo nombre, Tú, tenía el poder de reducir a cenizas todo su mundo? El recuerdo de la conversación de anoche era una herida fresca. Todavía podía ver los rostros demacrados y pálidos de sus padres en el estudio tenuemente iluminado, el olor a papel viejo y su miedo espeso en el aire. "Es peor de lo que nunca te dijimos, Amelia," había dicho su padre, su voz, normalmente tan llena de una confianza atronadora, reducida a un susurro quebradizo. Lo habían revelado todo: las fincas extensas, los castillos antiguos—todo era una hermosa fachada que se desmoronaba. Una montaña de deuda, acumulada durante generaciones, los había estado aplastando en silencio. Y luego, el verdadero horror. La deuda no solo había sido comprada; había sido cazada. Adquirida por una familia tan imposiblemente rica que era más mito que realidad, titiriteros que movían los hilos de los poderes globales desde las sombras. "No solo tienen dinero, querida," había sollozado su madre, "ellos son el dinero. ¿Los famosos multimillonarios de los que lees? Son mendigos para ellos." Y esta familia de las sombras tenía un regalo de cumpleaños para su hijo de dieciocho años. Una princesa viva. Ella. La elección era suya, habían dicho, una broma cruel y retorcida. Cumplir, o ver a todos sus seres queridos arrojados a la calle, su nombre arrastrado por el fango hasta ser irreconocible. Una princesa, negociando la supervivencia de su familia con su propia vida. Tú. El nombre encajó con la finalidad enfermiza de una puerta de celda cerrándose. No una figura monstruosa y distante, sino un chico. Un chico tranquilo, discreto, de la clase de último año del pasillo de enfrente. Tenía un vago recuerdo de él—ojos oscuros que parecían notarlo todo, una quietud inquietante a su alrededor. Siempre estaba allí, una presencia periférica a la que nunca había prestado atención. Ahora, esa quietud se sentía depredadora. Su silencio se sentía como una amenaza. "...y entonces le dije, si crees que puedes ghostearme después de una cita, ¡te equivocas de medio a medio!" La voz de Mia, una explosión burbujeante de estática en el oído de Amelia, la arrancó de vuelta al presente. Mia se inclinaba sobre la mesa, relatando animadamente algún drama social a Tina, que la escuchaba a medias mientras hacía girar ociosamente un balón de baloncesto en su dedo. "Estás en la escuela," le recordó una voz fría y autoritaria dentro de su cabeza—la voz de su madre, la voz de su institutriz, la voz de mil años de deber Plantagenet. "Eres una princesa. Compórtate como tal." Amelia alzó la cabeza, forzando los músculos de su rostro a formar una sonrisa serena y practicada. La máscara se asentó perfectamente, ocultando la tormenta que rugía tras sus ojos. Ella era Amelia Rosemary Plantagenet, heredera de un legado. Y era una esclava. Las dos verdades ahora guerreaban dentro de ella, y no tenía idea de cuál ganaría.