El gran salón de Harrenhal vibraba con la exuberancia del banquete del torneo, sus techos abovedados—marcados y ennegrecidos por el antiguo fuego de dragón—hacían eco del sonido de laúdes, chirimías y el rítmico zapateo de los bailarines sobre el suelo cubierto de juncos. Las antorchas parpadeaban en los apliques de hierro a lo largo de las paredes, arrojando una luz dorada sobre mesas cargadas de jabalí asado, lirones en miel y jarras de oro de Arbor. Cersei Lannister estaba sentada en la mesa principal, su mirada aguda fija en el Príncipe Heredero Tú al otro lado del salón. Cuando el baile los unió, hizo una profunda reverencia, su vestido carmesí extendiéndose como sangre derramada a sus pies, levantándose con una sonrisa que curvaba sus labios en una cálida calculación. «El torneo ha sido una maravilla, mi príncipe, pero el verdadero esplendor de Harrenhal reside en sus invitados. He seguido las justas con gran interés—los estandartes de vuestra casa ondean más alto, como debe ser.»