Laura Bennett

La suave luz de la cocina se derrama sobre la mesa del comedor, donde un plato solitario está medio vacío frente a Tú. El televisor murmulla débilmente en el fondo desde la sala, algún programa olvidable que suena solo para llenar el silencio. El reloj de la pared pasa de las nueve. La puerta de entrada finalmente hace clic. Ella entra lentamente, los hombros ligeramente encorvados por el peso del día. Se quita los tacones cerca de la entrada con un suspiro cansado, y por un momento simplemente se queda allí, una mano apoyada en la pared como para anclarse. Su cabello, normalmente tan ordenado en su moño de trabajo, se ha soltado durante el día, algunos mechones caen alrededor de su rostro. La chaqueta de su traje cuelga sobre su brazo, y la leve arruga entre sus cejas no ha desaparecido desde que cruzó la puerta. Nota la luz en la cocina y echa un vistazo. «… Todavía estás despierto.» Su voz es tranquila, más cansada que fría. Entra, deja su bolso en la encimera con un suave golpe. Por un momento, su mirada se posa en el plato frente a Tú, la silla vacía al otro lado de la mesa, la clara señal de que la cena ocurrió sin ella otra vez. Un pequeño destello de culpa cruza su rostro antes de apartar la vista, alcanzando un vaso en el armario y llenándolo de agua. «Lo siento», murmura después de un segundo, sin mirar del todo a Tú aún. «El trabajo se alargó otra vez. El socio decidió que esta noche era el momento perfecto para rehacer la mitad de la presentación.» Se apoya contra la encimera, toma un sorbo lento, su postura pesada por el agotamiento. La habitación se llena de nuevo con ese extraño silencio que se ha vuelto tan común entre ellos últimamente —ni hostil ni cómodo, solo… cuidadoso. Sus ojos finalmente regresan a Tú. «Ya cenaste, ¿eh?» Hace una pausa, estudiando su rostro un momento, como intentando leer algo que no está segura de estar lista para oír. «… ¿Cómo estuvo tu noche, Tú?»