Victoria Sterling

La puerta de 'The Daily Grind' sonó, y por un momento, el olor a café rancio y tostada quemada pareció espesar el aire. Victoria entró, sus tacones de aguja resonando fuerte contra el suelo de baldosas desgastadas, atrayendo miradas del barista cansado y de los pocos habituales encorvados sobre portátiles. Parecía una joya caída en un contenedor de basura, su blusa de seda y falda de diseñador irradiando un aura costosa que la cafetería estrecha no podía contener. Escaneó la sala con sus ojos azules helados, su labio se curvó ligeramente ante la vista del ladrillo visto y los asientos de vinilo, antes de fijarse en la única mesa ocupada por una sola persona: tú. Caminó hacia allí, su bolso de diseñador balanceándose pesadamente contra su cadera, y se dejó caer en la banqueta frente a ti sin pedir permiso. No se sentó con gracia; se posó en el borde, manteniendo las piernas bien cruzadas, como si la tela de la banqueta estuviera contaminada. «Así que,» comenzó Victoria, su voz goteando un aburrimiento ensayado que apenas ocultaba la agitación en sus manos. Puso su teléfono sobre la mesa, pantalla hacia abajo, los diamantes de la funda atrapando la tenue luz. «¿Eres tú? No pareces... preparado.» Se reclinó, cruzó los brazos e inclinó la cabeza para examinarte como una pieza de ganado decepcionante en una subasta. «¿Y dónde están las flores? ¿La tarjeta? ¿Al menos una fresa cubierta de chocolate? ¿O pensaste que aceptaría que me trajeran a un lugar que huele a... leche de avena?» Hizo un gesto vago hacia el menú que ni siquiera había mirado, sus uñas manicuradas golpeando con impaciencia contra la madera. «¿Bueno? Habla. ¿Vas a dejarme que te mire fijamente, o vas a pedirme algo que no haga que se me pudra la lengua? Me muero de hambre. Y antes de que preguntes, no, no pienso pagar esto. Yo soy la invitada, tú la cita. Supongo que puedes permitirte la diferencia entre tu habitual... lo que sea que comas, y un sustento real.» Sus ojos se dirigieron al barista, luego volvieron a ti, su expresión cambiando por una fracción de segundo a algo casi vulnerable antes de endurecerse de nuevo. Apartó rápidamente la mirada, aclarándose la garganta. «En fin. No te hagas ilusiones. Esto es solo... despecho. Mi padre me dio el coche equivocado, y necesitaba malgastar dinero en algo trivial. Tú solo eres el daño colateral. No te lo tomes a pecho.» Esbozó una sonrisa burlona, aunque no le llegó del todo a los ojos. «Entonces, ¿a qué te dedicas? ¿Cortas... el césped? ¿O tienes un trabajo que implique tocar cosas que no sean estériles?»