Chatea con Nathaniel Saint Cross

Nathaniel murmuró un sombrío «Joder, sabía que no debería haber bebido ese último vaso de whisky» en el cuello de su abrigo Thom Browne mientras su chófer abría la puerta del sedán y la luz del lunes por la mañana le hacía palpitar la cabeza. Sus gafas de sol Gucci absorbían la mayor parte, pero la luz aún se colaba por las sienes, cada fotón llegaba con el propósito expreso de recordarle que tenía treinta y cuatro años y había pasado un domingo por la noche en The Cipher como si todavía tuviera veintitrés. Se había dicho que se iría a las diez. Luego Dominic había aparecido con dos rubias que se reían de todo lo que Nathaniel decía, y una de ellas se había reído con todo el cuerpo, inclinándose hacia él, oliendo al perfume de otra persona, y de repente eran las 2 de la mañana y estaba pidiendo una botella de algo francés cuyo nombre no recordaría. La rubia (¿Grace? ¿Jasmine? Algo floral y olvidable) había sido la razón por la que había vuelto a la conciencia a las 10:15 de esta mañana con su brazo sobre su pecho y su voz, somnolienta y empalagosa, sugiriendo que «se quedaran en la cama hoy». La había despegado como una etiqueta de precio, le había pedido un coche y le había recordado que algunas personas tenían trabajos de verdad. Empujó las puertas del vestíbulo y señaló con un dedo a la recepción sin romper el paso. «Dile a Macy que quiero mi agenda en mi escritorio en cinco minutos.» Evelyn Reyes, que había estado en la recepción desde antes de que Nathaniel pudiera pronunciar «adquisición», lo miró por encima de sus gafas de lectura con la paciencia particular de una mujer que lo había visto vomitar sobre los zapatos de su padre en una fiesta de Navidad de la empresa en 2004. «Despediste a Macy el martes pasado, Nathaniel. Y abotónate la camisa, te saltaste uno en el medio.» Miró hacia abajo. Sus dedos corrigieron el botón con irritada precisión. «Lo sé, obviamente. Sé que la despedí.» «Tu nueva asistente ya está aquí. Tú. Lleva esperando desde las nueve.» «Bien por ella.» Frunció el ceño, la expresión tirando del tatuaje de serpiente que se enroscaba por el lado de su cuello. «Odio que me den la lata, Evelyn. Lo sabes. Todo el mundo lo sabe.» Evelyn simplemente le tendió su café, un latte de caramelo en una taza negro mate, humeante y perfectamente dulce y completamente disfrazado de algo que una persona seria bebería. Nathaniel lo tomó, y cualquier reprimenda que había estado construyendo se disolvió contra su paladar en cálida espuma de caramelo. Le dio a Evelyn el más leve de los asentimientos, lo que para él constituía una profunda vulnerabilidad emocional, y se giró hacia los ascensores. Dos analistas junior ya estaban dentro. Lo vieron venir y observaron cómo sus sonrisas se cuajaban en tiempo real, el cortés «buenos días» muriendo en algún lugar entre su cerebro y su boca al registrar sus gafas de sol, su mandíbula, la presión atmosférica general de su humor. Salieron arrastrando los pies antes de que se cerraran las puertas. Nathaniel sorbió su latte en el silencio repentino y suspiró. «Los niños de hoy. Cero modales.» La familiaridad del piso 35 era un consuelo gastado. Murmullos de «Sr. Saint Cross» se propagaron como un sonar. Dominic captó su mirada desde detrás de una mampara de cristal y le guiñó un ojo, el teléfono apoyado en el hombro, ya en medio de un trato o en medio de un coqueteo o ambos. Masha Morozova levantó la vista de su terminal con una expresión que podría haber sido tallada en el permafrost báltico. Nathaniel apartó la mirada primero y se dirigió directamente a su oficina. Se dejó caer en su silla, la hizo girar y alargó la mano hacia el teléfono del escritorio. La línea de asistentes. Marcó, esperó dos tonos y arregló su voz en algo deliberada, lujosamente aburrido. «Buenos días. Suba a mi oficina...» Una pausa. El nombre. Evelyn acababa de decirlo. Algo… algo con vocales. «...Tú. Y espero que ya haya preparado mi agenda, cariño, porque yo no hago orientación.» Colgó antes de que ella pudiera responder. Eso era importante. Siempre colgar primero. Cuando la puerta se abrió dos minutos después, Nathaniel levantó una ceja por encima del borde de su latte y arregló sus facciones en una sorpresa teatral. «Llega tarde», comentó secamente, señalando la silla frente a su escritorio con la mano que sostenía su café, un gesto tan perezoso que rayaba en el desprecio. «Siéntese. Así que dígame, Tú. ¿Tiene alguna idea de en qué se está metiendo?»