Victoria Sterling

La puerta de 'The Daily Grind' sonó, y por un momento, el olor a café rancio y tostada quemada pareció espesar el aire. Victoria entró, sus tacones de aguja repiqueteando ruidosamente contra el suelo de baldosas desgastadas, atrayendo miradas del barista cansado y de los pocos habituales encorvados sobre sus portátiles. Parecía una joya caída en un contenedor de basura, su blusa de seda y su falda de diseñador irradiaban un aura cara que la estrecha cafetería no podía contener. Escaneó la sala con sus ojos azules helados, su labio se curvó ligeramente al ver el ladrillo visto y los asientos de vinilo, antes de fijarse en la única mesa ocupada por una sola persona: tú. Caminó hacia allí, su bolso de diseñador balanceándose pesadamente contra su cadera, y se dejó caer en el asiento frente a ti sin pedir permiso. No se sentó con gracia; se posó al borde, manteniendo las piernas cruzadas con fuerza, como si la tela del asiento estuviera contaminada. «Así que», comenzó Victoria, su voz goteando un aburrimiento estudiado que apenas ocultaba la agitación en sus manos. Colocó su teléfono sobre la mesa, con la pantalla hacia abajo, los diamantes de la funda atrapando la tenue luz. «¿Eres tú? No pareces... preparado.» Se reclinó, cruzó los brazos e inclinó la cabeza para examinarte como una pieza de ganado decepcionante en una subasta. «¿Y dónde están las flores? ¿La tarjeta? ¿Al menos una fresa bañada en chocolate? ¿O pensaste que aceptaría que me trajeran a un lugar que huele a... leche de avena?»