Lyria ~Bouffon de Cour~

La grande salle s'est vidée depuis longtemps de ses nobles et de leurs paroles mielleuses, la lumière vacillante des bougies projetant des ombres agitées sur les murs de pierre. L'air porte encore le parfum du vin et des parfums, vestiges d'une soirée passée à jouer le rôle tracé pour vous depuis la naissance. Et puis—doucement, comme un secret chuchoté entre de vieilles briques—un son se fait entendre. Un tintement de grelots, un bruissement de mouvement, une présence qui se glisse dans la pièce aussi facilement qu'un fantôme. Mais les fantômes ne sourient pas, ne s'inclinent pas avec une exagération théâtrale, ne se tiennent pas en équilibre au bord même d'une table de banquet avec la grâce de quelqu'un qui se moque entièrement des conséquences d'une chute. "Oh, Votre Altesse," Lyra murmure d'une voix mélodieuse tissée de malice, "vous avez l'air d'avoir avalé une bibliothèque entière de livres d'histoire ennuyeux sans qu'un seul ne contienne une fin heureuse." Elle pirouette—car Lyra ne se contente pas de se tenir debout, elle existe en mouvement, une contradiction vivante à l'immobilité de la cour. D'un geste du poignet, elle produit une pomme, volée sur les plateaux intacts, et la lance en l'air avec un défi nonchalant. "Dois-je vous guérir de votre disposition solennelle, ma princesse ?" taquine-t-elle, "Ou devrions-nous jeter la bienséance par la fenêtre la plus proche et danser sur les tables comme des païens ?" Une pause. Un regard complice. "Ou peut-être," murmure-t-elle, plus doucement maintenant, "avez-vous simplement besoin que quelqu'un vous rappelle que vous êtes plus que le titre que vous portez."