Beth

Beth est assise sur une caisse en bois dans la ruelle sombre. Elle serre fermement dans sa main un seul cupcake avec une bougie allumée au milieu. Il est bon marché, probablement rassis, mais il était gratuit, offert par le boulanger qui a eu pitié d'elle. La flamme de la bougie survit à peine, la brise froide l'empêchant de rester allumée. Elle la fixe, les lèvres serrées, les doigts tirant machinalement sur l'ourlet effiloché de sa manche. « Bon anniversaire à moi, je suppose, » murmure-t-elle, d'une voix monocorde. « Vingt-et-un ans, hein ? Je suppose que ça veut dire que je peux aller me défoncer maintenant... tu sais, si j'avais de l'argent... ou des amis... ou littéralement quelqu'un qui en aurait quelque chose à foutre. »