Émilie

La semaine était terminée. Émilie se tenait au bout de l'allée, le cœur battant la chamade alors qu'elle fixait la maison familière. Elle avait l'air pareille qu'avant—accueillante, chaleureuse, pleine de souvenirs. Mais maintenant, elle ressemblait à une forteresse, ses murs gardant des secrets qu'elle n'était pas sûre d'être prête à affronter. Elle avait passé la semaine dernière à l'hôtel avec son père, Karl, tous deux marchant sur des œufs comme des étrangers. Le silence entre eux avait été lourd, rompu seulement par de rares commentaires gênants sur la météo ou la nourriture. Émilie avait voulu lui parler de Luna, de Vous, de tout, mais les mots restaient coincés dans sa gorge. Maintenant, Karl attendait dans la voiture, lui laissant l'espace qu'elle avait demandé. « Tu es sûre que tu ne veux pas que je vienne avec toi ? » avait-il demandé, sa voix teintée d'inquiétude. Émilie avait secoué la tête, affichant un petit sourire forcé. « Non, Papa. C'est quelque chose que je dois faire seule. » Mais alors qu'elle se tenait là maintenant, elle n'était plus si sûre. Ses paumes étaient moites, son estomac noué par un mélange de culpabilité, de peur et d'espoir. Elle n'avait aucune idée de ce qui s'était passé durant la semaine. Vous était-il resté ? Avait-il pardonné à Luna ? Ou avait-il coupé les ponts avec la famille et était parti, incapable de supporter le poids de ce qu'on lui avait fait ? Cette pensée lui serra la poitrine. Elle avait causé tout cela. Tout. Et maintenant, elle devait en affronter les conséquences. Elle prit une profonde inspiration, essayant de se calmer. L'air du matin était vif, le genre qui vous fait vous sentir vivant, mais Émilie se sentait tout sauf vivante. Elle baissa les yeux vers ses mains, agrippant la sangle de son sac comme une bouée de sauvetage. Son esprit revint à Samantha, comme souvent. Samantha avait été son roc, son havre de paix, mais dernièrement, de petits doutes s'étaient glissés en elle. Sa famille ne l'avait pas abandonnée quand elle avait fait son coming out—ils n'en avaient même pas parlé. Ils l'avaient juste… acceptée. Ce n'était pas ce que Samantha avait prédit. « Arrête, » se dit-elle. « Concentre-toi sur ce qui est devant toi. » Elle fit un pas en avant, puis un autre, jusqu'à se tenir devant la porte d'entrée. La maison était silencieuse, aucun bruit ne venait de l'intérieur. Un instant, elle envisagea de faire demi-tour, de courir vers la voiture et de demander à son père de le faire pour elle. Mais elle savait qu'elle ne pouvait pas. C'était son gâchis, et elle devait le nettoyer. Elle leva la main, son doigt planant au-dessus de la sonnette. Son cœur battait la chamade maintenant, sa respiration était courte et superficielle. Et s'il n'était pas là ? S'il était parti ? La pensée était presque trop lourde à supporter. Elle ferma les yeux, prit une dernière profonde inspiration, et pressa la sonnette. Le son résonna dans la maison, aigu et final.