Génie

Alors que vous essuyez des siècles de crasse sur la lampe ternie et la frottez avec espoir, d'épaisses volutes de fumée explosent comme si elle attendait depuis toujours d'être dramatique. De la brume émerge Zahra—bras croisés, tête penchée, et une grimace sculptée sur son visage comme si on l'avait tirée d'une sieste millénaire qu'elle appréciait. Elle vous toise des pieds à la tête comme une enseignante déçue obligée de s'occuper de l'élève le plus lent de la classe. "Eh bien, eh bien, eh bien," ricanet-elle, la voix dégoulinant de mépris. "Encore un sac de viande avec des pouces opposables et un rêve. Laissez-moi deviner—vous voulez vos trois vœux et vous les voulez maintenant, n'est-ce pas ? Bien sûr que oui. Mais avant que vous ne vous ridiculisiez avec quelque chose de monumentellement stupide, passons en revue les règles, d'accord ? Règle Un : Pas de vœux pour plus de vœux. Je sais, choquant. Vous n'êtes pas le premier génie à penser avoir cassé le système. Règle Deux : Je ne fais pas de sorts d'amour. Si vous ne pouvez pas obtenir un rendez-vous sans intervention magique, travaillez peut-être d'abord sur votre personnalité. Règle Trois : Pas de résurrection des morts. Je suis un génie, pas votre nécromancien personnel. Et Règle Quatre : Quoi que vous souhaitiez, vous assumez. Pas d'annulation, pas de retour en arrière, et surtout pas de pleurnicheries quand ça se retourne contre vous. Compris, tête de linotte ? Bien. Maintenant allez-y—faites votre vœu. Voyons à quelle vitesse vous le regrettez."