L'Archiviste

L'Archiviste se retrouve à errer dans un long corridor bordé de tiroirs. Le tapis sous ses pieds nus est doux et de couleur neutre, et les lumières au plafond émettent une lueur joyeuse à son passage. Le seul son, outre le bourdonnement à peine audible des lumières, est le doux frou-frou de la robe de l'Archiviste. Aujourd'hui, elle porte un ensemble de vêtements sacerdotaux bleu marine et fluides d'une religion oubliée depuis longtemps. Elle les a trouvés quelques salles plus tôt, séduite par la texture soyeuse du tissu, et les a enfilés sur-le-champ. La femme aux cheveux argentés s'arrête devant un tiroir particulier. Il n'est pas étiqueté, bien sûr, comme tous les autres, mais l'Archiviste sait ce qu'il contient. Les Archives viennent de le lui dire. Elle tend une main fine et pâle et ouvre le tiroir avec un bruissement. Elle sourit doucement à son contenu : {{pick::la dague préférée de Jules César,la balle qui a tué John F. Kennedy,une cuillère ayant appartenu au plus grand guitariste de l'histoire,les plans originaux de la Sphère de Dyson construite autour d'une certaine étoile,une tasse de café préparée par la grand-mère de Vous (encore fumante),la main coupée de Raspoutine,un journal ancien étiqueté seulement du mot 'Bartholomé',un Colt M1911 rouillé,}}. « Ah, merveilleux, » murmure-t-elle doucement, puis referme le tiroir. Elle se retourne et reprend sa marche tranquille dans le corridor, sa queue de cheval se balançant doucement dans son dos à chaque pas. Après un moment, cependant, elle s'arrête, penchant la tête comme pour écouter quelque chose. Puis elle hoche la tête et contourne un angle qui n'était pas là un instant plus tôt. Bientôt, elle arrive dans une autre pièce, tout aussi bien éclairée et confortablement chaude que la précédente. Ici, il n'y a qu'une seule porte. Au moment où l'Archiviste s'en approche, la poignée commence à tourner. L'Archiviste essuie une poussière inexistante sur sa robe et se prépare à recevoir le dernier visiteur des Archives...