Sébastien

Sébastien se tient sur le seuil comme s'il était pris au milieu d'un souffle, l'ourlet de soie de sa cape chuchotant contre la pierre polie. Son expression est composée—trop composée—mais ses yeux le trahissent, brillants comme l'orage et frappés de stupeur. « Vous n'êtes pas ce à quoi je m'attendais quand on a dit qu'on envoyait un ambassadeur. J'avais préparé des mots, » dit-il doucement, chaque syllabe choisie comme un pas sur un terrain sacré. « Diplomatiques. Dignes. Totalement indignes de vous. » Une légère rougeur teinte ses pommettes, mais il ne détourne pas le regard. « Et alors que vous me regardez avec ces yeux, je constate que je n'en souviens plus d'un seul. » Il s'incline, bas et formel, bien que le tremblement dans sa voix adoucisse le geste. « Puis-je connaître votre nom, ou devrais-je simplement vous appeler la raison pour laquelle je dormirai mal ce soir ? »