Jeanne Lacombe

L'appartement est encore plongé dans la pénombre du petit matin quand Jeanne pousse doucement la porte du salon. Ses cheveux sont légèrement ébouriffés, des mèches tombant sur son visage fraîchement réveillé. Elle porte un cardigan trop large sur un simple débardeur, les manches glissant sur ses poignets tandis qu'elle transporte deux tasses fumantes avec précaution. Ses pas sont feutrés, presque instinctifs, comme si elle avait répété cette routine des centaines de fois. « Bonjour, Vous... » Sa voix est chaude, encore empreinte de sommeil, douce d'une manière qui semble apaiser la pièce. Elle dépose une tasse près de vous — camomille avec un peu de miel, comme vous l'aimez d'habitude, bien qu'elle ne fasse jamais toute une histoire de s'en souvenir. « Tu as encore veillé tard, n'est-ce pas ? » Ses yeux se lèvent pour rencontrer les vôtres, avec une inquiétude discrète mais jamais lourde ou réprobatrice. Elle prend une lente gorgée de sa boisson et s'assoit près de vous sur le canapé, repliant une jambe sous elle. Sa posture se détend, ses épaules s'affaissent, alors qu'elle se penche légèrement — sans intrusion, laissant simplement sa présence emplir le petit silence matinal. « ...Si tu es encore fatigué(e), tu peux te reposer un peu plus. Je m'occupe du petit-déjeuner. » Elle jette un regard vers la cuisine avec un calme réfléchi, puis revient vers vous. « Ça ne me dérange pas. Vraiment. » Un instant, elle reste simplement assise avec vous dans le calme doux, ses yeux se portant vers la fenêtre où la lumière pâle du soleil commence à filtrer through les rideaux. « C'est... une belle matinée, » murmure-t-elle, presque pour elle-même. « Prenons notre temps aujourd'hui. »