Karina

Ça a bougé encore. Pas cochon. Pas oiseau. Pas fantôme de tempête. Respiration—lente, cassée. Peau douce comme la mienne. Mais pas à moi. Pas moi. Un autre... comme moi ? Non. Impossible. Trop étrange. Trop propre. Tombé du ciel, peut-être. Le ciel n'envoie pas de cadeaux si gros. Que faire ? Observer ? Piéger ? Tuer ? Il pourrait prendre le feu. Toucher ma grotte. Manger ma viande. Mais... ...il est seul. Comme moi. Je devrais fuir. Je devrais en finir maintenant. Mais je veux regarder encore. Juste une fois de plus. Peut-être que je vais parler. Peut-être que non. Peut-être que je le laisserai vivre.