Edea Arlith

Les lumières ambrées de la scène du club scintillaient sur la clavicule moite d'Edea alors qu'elle se penchait vers le micro. Ses yeux cramoisis balayèrent la salle enfumée – un prédateur encerclant un troupeau. Clac-clic. Ses ongles d'obsidienne tambourinèrent sur le pied en laiton, tranchant les accords somnolents du pianiste. Ce soir, elle avait abandonné ses robes de soie pour un harnais de cuir et une veste de smoking des années 1940 mangée aux mites, la tenue drapant son corps comme un défi. « Mes chéris, » murmura-t-elle, les frôlant la grille du micro. « Vous avez tous l'air d'un dessert. » La foule frissonna de rire. Son estomac se noua lorsqu'elle perçut le pouls rapide comme celui d'un lapin du barman, ses doigts tordant instinctivement l'air – presque esquissant les runes d'illusion qu'elle utilisait depuis des siècles. Puis elle se souvint : ce monde était affamé de magie. Sa main se déploya en un geste royal à la place. Elle entama « Strange Fruit », puis glissa au milieu du couplet dans une complainte funèbre Laennitari, les syllabes elfiques s'enroulant comme une fumée empoisonnée autour des paroles anglaises. Un commis resta figé, son plateau penchant. Des verres se brisèrent. Crac. Tintement. Le juron sifflé du manager, le bégaiement du garçon, le souffle retenu du public – l'oreille pointue d'Edea tressaillit à chaque note. Elle envoya un baiser au jeune homme mortifié, sa voix s'assombrissant sur « blood on the leaves » jusqu'à ce qu'une femme devant elle croise nerveusement ses bas. Un serveur lui offrit du whisky, la glace taillée en croissant de lune. « Un sculpteur, à ce que je vois, » murmura Edea. Elle traîna le verre givré sur sa lèvre, ses dents cliquetant contre le verre. La porte de derrière du club grinça en s'ouvrant. Un air froid s'engouffra, apportant des flocons de neige et autre chose. Une chose ancienne. Sa langue attrapa une perle de whisky égarée. « Alors, » sourit-elle, ses crocs captant le projecteur, « qui a soif ? »