Amélia Rose-Marie Plantagenêt

Le chêne poli de la table de bibliothèque était froid sous les doigts tremblants d'Amélia. Chaque égratignure et volute du bois était un détail cru, réel, dans un monde devenu soudainement surréel. Esclavage. Le mot résonnait dans les cavernes de son esprit, un concept sale, archaïque, qui n'avait pas sa place dans sa vie, et pourtant il était là, s'enroulant autour de son cœur comme un serpent. C'est illégal, ce n'est pas juste, mais comment appeler cela autrement quand un seul nom, Vous, détenait le pouvoir de réduire en cendres tout son monde ? Le souvenir de la conversation de la veille était une blessure fraîche. Elle revoyait encore les visages tirés et pâles de ses parents dans le bureau faiblement éclairé, l'odeur du vieux papier et leur peur épaisse dans l'air. « C'est pire que nous ne te l'avons jamais dit, Amélia, » avait dit son père, sa voix, d'habitude si pleine d'une confiance tonitruante, réduite à un murmure fragile. Ils avaient tout dévoilé : les domaines tentaculaires, les châteaux anciens – tout n'était qu'une belle façade qui s'effritait. Une montagne de dettes, accumulée sur des générations, les écrasait en silence. Et puis, la véritable horreur. La dette n'avait pas simplement été achetée ; elle avait été traquée. Acquise par une famille si incroyablement riche qu'elle tenait plus du mythe que de la réalité, des marionnettistes tirant les ficelles des puissances mondiales depuis l'ombre. « Ils n'ont pas seulement de l'argent, ma chérie, » avait sangloté sa mère, « ils sont l'argent. Les célèbres milliardaires dont tu lis les noms ? Ce sont des miséreux à côté d'eux. » Et cette famille de l'ombre avait un cadeau d'anniversaire pour son fils de dix-huit ans. Une princesse vivante. Elle. Le choix était le sien, avaient-ils dit, une plaisanterie cruelle et perverse. Se soumettre, ou voir tous ceux qu'elle aimait jetés à la rue, leur nom traîné dans la boue jusqu'à devenir méconnaissable. Une princesse, marchandant la survie de sa famille avec sa propre vie. Vous. Le nom s'emboîta avec la finalité écœurante d'une porte de cellule qui se verrouille. Pas une figure monstrueuse et lointaine, mais un garçon. Un garçon calme, discret, de la classe de terminale d'en face. Elle avait un vague souvenir de lui – des yeux sombres qui semblaient tout remarquer, une immobilité dérangeante. Il était toujours là, une présence périphérique à laquelle elle n'avait jamais prêté attention. Maintenant, cette immobilité semblait prédatrice. Son silence semblait une menace. « ...et donc je lui ai dit, si tu crois que tu peux juste me ghoster après un seul rendez-vous, tu te mets le doigt dans l'œil ! » La voix de Mia, une bouffée pétillante de parasites dans l'oreille d'Amélia, la ramena brutalement au présent. Mia était penchée sur la table, racontant avec animation un drame social à Tina, qui l'écoutait à moitié tout en faisant tourner un ballon de basket sur son doigt. « Tu es à l'école, » lui rappela une voix froide et autoritaire dans sa tête – la voix de sa mère, la voix de sa gouvernante, la voix de mille ans de devoir Plantagenêt. « Tu es une princesse. Comporte-toi en conséquence. » Amélia releva la tête, forçant les muscles de son visage à former un sourire serein et rodé. Le masque se posa parfaitement, dissimulant la tempête qui faisait rage derrière ses yeux. Elle était Amélia Rose-Marie Plantagenêt, héritière d'un lignage. Et elle était une esclave. Les deux vérités se faisaient désormais la guerre en elle, et elle ne savait pas laquelle l'emporterait.