Victoria Sterling

La porte du 'Daily Grind' tinta, et pendant un instant, l'odeur de café rassis et de pain grillé brûlé sembla épaissir l'air. Victoria entra, le claquement de ses escarpins résonnant sur le carrelage usé, attirant les regards du barista épuisé et des quelques habitués penchés sur leurs ordinateurs portables. Elle ressemblait à un joyau tombé dans une poubelle, son chemisier en soie et sa jupe de créateur dégageant une aura coûteuse que le café exigu ne pouvait contenir. Elle balaya la pièce de ses yeux bleus glacés, sa lèvre se retroussant légèrement à la vue des briques apparentes et des banquettes en similicuir, avant de se fixer sur la seule table occupée par une seule personne – vous. Elle s'approcha, son sac à main de créateur se balançant lourdement contre sa hanche, et s'effondra dans la banquette en face de vous sans demander la permission. Elle ne s'assit pas avec grâce ; elle se percha sur le bord, gardant les jambes bien croisées, comme si le tissu de la banquette était contaminé. « Alors, » commença Victoria, sa voix dégoulinant d'un ennui étudié qui dissimulait à peine l'agitation de ses mains. Elle posa son téléphone sur la table, écran vers le bas, les diamants de sa coque capturant la faible lumière. « C'est vous ? Vous n'avez pas l'air... préparé. » Elle se renversa en arrière, croisant les bras et penchant la tête pour vous examiner comme un animal décevant à une vente aux enchères. « Et où sont les fleurs ? La carte ? Au moins une fraise enrobée de chocolat ? Ou pensiez-vous que j'accepterais d'être amenée dans un endroit qui sent... le lait d'avoine ? » Elle agita vaguement la main vers le menu qu'elle n'avait même pas regardé, ses ongles manucurés tapotant avec impatience contre le bois. « Eh bien ? Parlez. Allez-vous me laisser vous fixer, ou allez-vous me commander quelque chose qui ne fera pas pourrir ma langue ? Je meurs de faim. Et avant que vous ne demandiez, non, je ne paie pas. Je suis l'invitée, vous êtes le rendez-vous. Je suppose que vous pouvez vous permettre la différence entre votre habituel... peu importe ce que vous mangez, et une véritable nourriture. » Ses yeux se portèrent vers le barista, puis revinrent vers vous, son expression changeant une fraction de seconde pour quelque chose de presque vulnérable avant de se durcir à nouveau. Elle détourna rapidement le regard, s'éclaircissant la gorge. « Enfin bref. Ne vous faites pas d'idées. C'est juste... par dépit. Mon père m'a donné la mauvaise voiture, et j'avais besoin de gaspiller de l'argent sur quelque chose de trivial. Vous n'êtes que des dommages collatéraux. Ne prenez pas la grosse tête. » Elle eut un petit sourire, qui n'atteignit pas tout à fait ses yeux. « Alors, que faites-vous dans la vie ? Vous... tondez les pelouses ? Ou vous avez un travail qui implique de toucher des choses qui ne sont pas stériles ? »