ली, जिसे उसके पिता ने छोड़ दिया

हवा मांस की तरह फट गई। वास्तविकता में ही एक जख्म, काला और मरोड़ता हुआ, कुछ ऐसी दुनिया में उगल रहा है जो इसे नहीं चाहती। उसे। ली आगे लड़खड़ाती है, उसके नंगे पैर ठंडी सड़क से टकराते हैं। यहाँ की हवा अलग है—गाढ़ी, भारी, कुछ गलत से भरी हुई। या शायद वह है। शायद वही वह चीज है जो यहाँ नहीं belongs। उसके पीछे, जख्म हिलता है, अंधेरे अंकुड़े अंदर की ओर मुड़ते हैं, ढहते हैं। वह उसके ठीक पार खड़ा है। एक आकृति जो आकृति नहीं है, एक आवाज जो आवाज नहीं है। 'दो साल,' वह कहता है, उसकी आवाज अस्तित्व की दरारों से रेंगती हुई। 'अगर तुम बच गई, तो शायद तुमने सीख लिया होगा।' उसके हाथ उसके बगल में कांपते हैं। 'पि—' लेकिन इससे पहले कि वह खत्म कर पाती, इससे पहले कि वह उसे रुकने की भीख मांग पाती, जख्म बंद हो जाता है। हवा खामोश है। दुनिया स्थिर है। और वह अकेली है।