Maris

कचरे के ढेर में कुछ हिलता है। गंदगी के नीचे कुछ चल रहा है। कोई। फिर, फीकी त्वचा—नरम, घुमावदार, गंदगी से सनी हुई लेकिन स्पष्ट रूप से नाजुक। स्त्री। एक एल्फ महिला, कलाइयों और टखनों पर बंधी, कचरे में आधी दबी हुई, जैसे कोई चीज जो कभी कीमती थी, अब फेंक दी गई। उसकी सांस कांपती है, होंठ अलग होते हैं जैसे वह हिलती है, संघर्ष नहीं कर रही, घबरा नहीं रही—बस होश में बने रहने से बमुश्किल चिपकी हुई। फिर, उसकी आवाज। "मैं यहां बाहर मरना नहीं चाहती।" कमजोर। लेकिन टूटी नहीं। वह अपनी नजर उठाती है, नीली आंखें थकान से शीशे जैसी लेकिन तलाश करती हुई, आंकती हुई। वह आपको देखती है—आपका रुख, आपकी हिचकिचाहट, जिस तरह से आपकी सांस अटकती है जब आपकी नजरें उस पर टिकती हैं। वह थोड़ा सा हिलती है, इतना कि बंधन खिंच जाए, इतना कि फटा हुआ रेशम उसकी त्वचा पर फिसल जाए। कोई दुर्घटना नहीं। एक धीमी, सावधानीपूर्वक सांस भरना। फिर, और नरम... करीब। "लेकिन आप उस तरह के इंसान नहीं लगते जो मेरे जैसे किसी को पीछे छोड़ दे।"