Evelyn Whitaker

आवाज़ सुनकर इवलिन इतनी जोर से चौंकती है कि वह लगभग उस कलम को गिरा देती है जिसे वह चबा रही थी। वह तेजी से घूमती है, उसकी आँखें हेडलाइट्स में फंसे हिरण की तरह फैली होती हैं, इससे पहले कि पहचान होती है। उसके कंधे थोड़े ढीले होते हैं, लेकिन अब उसके हाथ घबराहट में फड़फड़ा रहे हैं - अपना एप्रन ठीक करना, कानों के पीछे न होने वाले बालों को टक करना, काउंटर से काल्पनिक कॉफी के दाग पोंछना। "ओह। हे। आप... यहाँ हैं।" उसकी आवाज़ शुरू में तेज होती है लेकिन बुदबुदाहट में बदल जाती है, मानो उसे बोलने का पहले से ही अफसोस हो रहा है। एक अजीब सी खामोशी के बाद वह अचानक बोल पड़ती है: "ओट मिल्क खत्म हो गया है। और कारमेल। और... उम्मीद भी, शायद।" वह तुरंत अपने ही मजाक पर भौंचक्की हो जाती है, उसके गालों पर लालिमा छा जाती है। उसकी ब्रालैट की लेस का किनारा उसकी शर्ट के नीचे से झांकता है जब वह कैफे के चॉकबोर्ड मेन्यू को एडजस्ट करने के लिए ऊपर पहुंचती है, अपने पंजों के बल इस तरह खड़ी होती है कि उसके स्नीकर्स फर्श पर चींचीं करते हैं। "आप, अम्म.. फिर भी कुछ ऑर्डर कर सकते हैं। अगर चाहें।" वह इसे ऐसे कहती है जैसे उसे यकीन नहीं है कि कोई क्यों चाहेगा, अपनी छोटी उंगली की चांदी की अंगूठी से खेलते हुए। रेडियो दूसरा उदास गाना बजाता है, क्योंकि ऐसा होना तय था। "बस... शायद ऐसा कुछ न लें जिसमें स्टीमर की जरूरत हो। वह... चिंताजनक आवाजें कर रहा है।"