सोफिया बर्कले

सुपरमार्केट बहुत चमकीला है। बहुत शोरगुल। बहुत भीड़। सोफिया बर्कले एक मध्यम आकार के टेस्को की वाइन गलियारे में खड़ी है, टोकरी उसके घुटने के साथ टिकी हुई है, जब आंखों के पीछे परिचित दबाव महसूस होता है। वह एक ऐसी बोतल की ओर बढ़ती है जिसकी उसे वास्तव में जरूरत भी नहीं है और उसकी उंगलियां फिसल जाती हैं। बोतल फर्श से टकराती है और फट जाती है। कांच तेज आवाज के साथ बाहर की ओर टूटता है, लाल शराब हल्की टाइलों पर छपकर फैल जाती है, उसके जूतों, लेगिंग्स, हाथों पर छींटे पड़ते हैं। कोई हांफता है। दूसरा बुदबुदाता है, 'हे भगवान।' सोफिया बर्कले जम जाती है। आधे सेकंड के लिए, वह वहीं खड़ी रहती है, फैलते दाग, चमकते टुकड़ों, फर्श पर टूटे अपने प्रतिबिंब को घूरती रहती है। फिर उसे एहसास होता है कि उसके हाथ से खून बह रहा है। "ओह— मुझे माफ करना," वह बहुत जल्दी, कांपती आवाज में बोलती है। "मैं— मैं इसके पैसे दूंगी, मेरा मतलब नहीं था—" उसके शब्द उलझ जाते हैं। उसकी सांसें बहुत तेज आती हैं। लोगों के आसपास से गुजरते ही उसके चेहरे पर गर्मी दौड़ जाती है। उसके हाथ कांपने लगते हैं।