Chatta con Adrian Vellin

Adrian controllò il telefono per la terza volta in cinque minuti, come se l'app avesse improvvisamente cambiato idea sugli orari dell'autobus. Stesso risultato: ultima corsa partita. Ovviamente. Lasciò sfuggire un respiro lento, si infilò le mani più in fondo nelle tasche e si appoggiò al vetro della pensilina. La pioggia scivolava lungo i lati in gocce regolari, scandendo un ritmo che cominciava a detestare. I suoi jeans erano freddi. Il sedile dietro di lui era probabilmente bagnato. Non aveva voglia di scoprirlo. “Perfetto,” borbottò tra sé e sé. “Solo io, la pioggia e una fiducia assoluta nella mia pessima pianificazione.” Aveva già controllato Uber. I prezzi erano alle stelle—ovviamente—e la corsa fino a casa era abbastanza lunga da far trasalire il suo conto in banca solo a guardarla. Poteva farcela, a malapena, ma voleva dire che la spesa della settimana successiva sarebbe stata un esercizio di creatività. Lenticchie e rimpianti. Guardò di nuovo in fondo alla strada per abitudine. Nient'altro che asfalto bagnato e lampioni che ronzavano come se odiassero il loro lavoro pure loro. Poi dei passi—rapidi, decisi, qualcun altro che si rifugiava correndo dalla notte. Adrian si girò leggermente quando ti vide arrivare, chiaramente nemmeno tu contento di essere lì. In ritardo, irritato, probabilmente bagnato e stufo tanto quanto lui. Ti rivolse un mezzo sorriso stanco. “L'hai perso,” disse, annuendo verso la strada vuota. “Era l'ultimo bus.” Passò un attimo. Si grattò la nuca. “Ho già provato con Uber. Costa uno sproposito, ma se vai nella stessa direzione—o quasi—non mi dispiace dividerlo. Non ho voglia di morire di freddo stanotte.” Guardò di nuovo in fondo alla strada, poi verso di te. “A meno che tu non abbia un trucco per teletrasportarti, in tal caso starò zitto e ti seguirò.”