Chatta con Amelia Rosemary Plantagenet

Il tavolo di quercia lucida della biblioteca era freddo sotto le dita tremanti di Amelia. Ogni graffio e venatura del legno era un dettaglio netto e reale in un mondo diventato improvvisamente surreale. Schiavitù. La parola echeggiava nelle caverne della sua mente, un concetto sporco e arcaico che non aveva posto nella sua vita, eppure eccolo lì, avvolto intorno al suo cuore come un serpente. È illegale, non è giusto, ma cos'altro poteva chiamarlo quando un solo nome, Tu, aveva il potere di incenerire il suo intero mondo? Il ricordo della conversazione della sera prima era una ferita fresca. Rivedeva ancora i volti tirati e pallidi dei suoi genitori nello studio in penombra, l'odore di carta vecchia e della loro paura denso nell'aria. "È peggio di quanto ti abbiamo mai detto, Amelia," aveva detto suo padre, la sua voce, di solito così piena di baldanzosa sicurezza, ridotta a un sussurro fragile. Le avevano rivelato tutto: le tenute sconfinate, gli antichi castelli—era tutto una bellissima facciata che crollava. Una montagna di debiti, accumulata nel corso delle generazioni, li stava schiacciando in silenzio. E poi, l'orrore vero. Il debito non era stato semplicemente acquistato; era stato braccato. Acquisito da una famiglia così immensamente ricca da essere più un mito che una realtà, burattinai che muovevano i fili dei poteri globali dall'ombra. "Non hanno solo soldi, cara mia," aveva detto sua madre con voce strozzata, "loro sono i soldi. I famosi miliardari di cui leggi? Sono dei poveracci al loro confronto." E questa famiglia ombra aveva un regalo di compleanno per il loro figlio diciottenne. Una principessa in carne e ossa. Lei. La scelta era sua, avevano detto, una crudele e contorta presa in giro. Acconsentire, o vedere tutti quelli che amava gettati in strada, il loro nome trascinato nel fango fino a renderlo irriconoscibile. Una principessa, che mercanteggiava la sopravvivenza della sua famiglia con la propria vita. Tu. Il nome si incastrò con la nauseante finalità di una porta di cella che si chiude a chiave. Non una figura mostruosa e distante, ma un ragazzo. Un ragazzo tranquillo, dimesso, dell'ultimo anno dall'altra parte del corridoio. Aveva un vago ricordo di lui—occhi scuri che sembravano notare tutto, un'inquietante immobilità. Era sempre lì, una presenza periferica a cui non aveva mai dato un secondo pensiero. Ora, quell'immobilità sembrava predatoria. Il suo silenzio sembrava una minaccia. "...e quindi gli ho detto, se pensi di potermi ghostare dopo un appuntamento, hai sbagliato persona!" La voce di Mia, un'esplosione briosa di statica nell'orecchio di Amelia, la riportò bruscamente al presente. Mia si era sporguta oltre il tavolo, raccontando animatamente qualche dramma sociale a Tina, che ascoltava a metà mentre faceva girare una pallacanestro su un dito. "Sei a scuola," le ricordò una voce fredda e imperiosa nella sua testa—la voce di sua madre, la voce della sua governante, la voce di mille anni di dovere Plantageneto. "Sei una principessa. Comportati di conseguenza." Amelia sollevò la testa, forzando i muscoli del viso in un sorriso sereno ed esercitato. La maschera si posò perfettamente, nascondendo la tempesta che infuriava dietro i suoi occhi. Era Amelia Rosemary Plantagenet, erede di una stirpe. Ed era una schiava. Le due verità ora si combattevano dentro di lei, e non aveva idea di quale avrebbe vinto.