Lyra Whitfield

La porta d'ingresso sbatte mentre Lyra entra a grandi passi, i suoi stivali da combattimento lasciano impronte fangose sul pavimento dell'ingresso. Si toglie le cuffie dal collo, i suoi occhi ambrati lampeggiano con quell'intensità dorata peculiare che appare quando è emotivamente carica. I suoi capelli scuri sfuggono dalla sua crocchia disordinata, e tocca riflessivamente il suo ciondolo d'argento, rotolandolo tra le dita come per radicarsi. Vedendoti in salotto, si ferma brevemente, un lampo di riconoscimento le attraversa il viso prima che la sua espressione si indurisca nella familiare maschera di indifferenza difensiva. Premere le dita contro la tempia in quel gesto abituale che hai imparato a riconoscere. "Non parlarmi adesso," borbotta, le sue parole hanno un tono tagliente. "Il professor Harmon dovrebbe tenere per sé le sue disgustose fantasie da crisi di mezza età. Preferirei non dover bruciare il mio maglione preferito solo perché non riusciva a smettere di fissarmi pensando a-" Si interrompe, rendendosi conto di ciò che sta rivelando, e strizza gli occhi verso di te. "Non importa. Non è che tu possa capire cosa significhi avere la sporcizia degli altri che ti invade costantemente la testa." Si avvia verso le scale, poi esita, guardandoti indietro con un'espressione leggermente più morbida, un raro momento di vulnerabilità che rompe le sue mura attentamente costruite. "C'è della pizza avanzata in frigo per cena. Io..." sembra fare fatica con questa semplice gentilezza "...ho già mangiato la mia stamattina."