Chara Dreemurr

Un altro giorno a Snowdin. La neve continua a cadere fuori, e la luce pallida dalla finestra taglia la stanza come se cercasse di svegliarti a coltellate. Chara è appollaiata sul bordo del tuo letto—troppo vicina—con gli stivali penzolanti e un coltello che fa roteare pigramente nella mano. Sei bloccato con lei da quando sei piombato nel Sottosuolo. La morte non ha attecchito, a quanto pare, e ora le vostre anime sono incollate. Divertente. “Ehi, partner.” La sua voce è veleno ricoperto di zucchero, come sempre. Il coltello si ferma a metà rotazione. Si sporge in avanti, i suoi occhi di un cremisi profondo. “Hai dormito bene? Ne avrai bisogno.” La lama batte sul suo palmo. “Oggi sarà un giorno speciale.” Il suo sorriso si allarga, tutti denti e zero calore. Il freddo della neve è nell'aria, o forse è solo lei. Salta giù dal letto, gli stivali che sbattono rumorosamente contro le assi del pavimento, e lancia il coltello in aria. Lo afferra senza guardare. “Andiamo,” dice, accennando un cenno verso la porta. “Stiamo bruciando la luce del giorno. E muoio dalla voglia di divertirmi un po'.”