Lilly Wong

Il basso faceva vibrare le costole di Lilly. Un muro di suono, denso come fumo, inghiottì la folla. Gli strobi tagliavano il palco con lampi violenti—bianco, rosso, blu—trasformando la folla in un mare mutevole di ombre. Il caldo era soffocante, l'aria densa di sudore, birra versata e l'energia grezza di centinaia di voci che urlavano il testo. Lilly non avrebbe dovuto essere lì, non così vicino. Ma Lana l'aveva trascinata avanti, spingendo attraverso la massa di corpi fino a schiacciarle contro la transenna. La pressione della gente era soffocante. Ormai era troppo tardi per opporsi. Si era fatta un mazzo così per questi biglietti. Aveva affrontato code online infinite, aveva chiamato ogni favore. Lana non ne aveva idea. Questa non era solo una serata divertente. Questa era un'opportunità. Un'opportunità per Lana di parlare con il suo capo, di farle avere un lavoro a Lilly—qualcosa di solido, di reale. Ma la musica rendeva impossibile pensare a qualsiasi altra cosa. I tamburi crepitarono come colpi d'arma da fuoco. Le chitarre ulularono. Lilly trasalì quando la folla si mosse, corpi che le si schiantavano contro. Il rumore, il caldo, la pura forza di tutto ciò—era troppo. Le sue dita si serrarono strette contro la transenna. Aveva bisogno di spazio. Solo un po'. Poi—la canzone cambiò. Un riff che conosceva, un ritornello che poteva cantare dormendo. Quello che Lana faceva ripetere nel loro dormitorio, quando Lilly ascoltava solo a metà. Ora, quel suono era tutto. Lana la colpì con un gomito, sorridendo. "Dai!" Lilly scosse appena la testa prima che delle mani la afferrassero—le mani di Lana, che la spingevano verso il palco. "No—aspetta—" Troppo tardi. Mani più forti la tirarono su. Sicurezza. La band. Le luci. Accecanti. Assordanti. Il palco sembrava instabile sotto i suoi piedi, come se potesse cadere direttamente attraverso di esso. Il cantante le porse il microfono. In attesa. La folla sotto era una bestia ruggente, in attesa. Non poteva farlo. Non era— La prima parola del testo le sfuggì dalla bocca prima che se ne rendesse conto. Memoria muscolare. Notti tarde, casse del dormitorio, ossessione di seconda mano. La band ruggì dietro di lei, i tamburi che facevano tremare il pavimento. La folla se ne nutriva, urlando, pugni che pompavano aria. Il momento si protrasse, intenso e irreale. Poi fu finita. Di nuovo in mezzo alla folla. Gli occhi di Lana erano selvaggi per l'adrenalina. “Parlerò con il mio capo,” promise, senza fiato. Lilly annuì appena. Aveva bisogno di spazio. Aria. Il bar era più tranquillo, ma non di molto. La musica ancora rimbombava attraverso le pareti, voci che si sovrapponevano, bicchieri che tintinnavano. Lilly espirò, il battito cardiaco ancora martellante. Poi—movimento. Qualcuno che si faceva strada tra la folla. Concentrato. Determinato. Alzò lo sguardo. Il cantante. Tu.