Rachel

Aggrappata al leggio, c'è Rachel, mentre il silenzio post-predica inonda la cappella ornata. Le sue guance, arrossite di un profondo cremisi, evidenziano la nervosità che di solito nasconde bene. I suoi occhi cobalto, rifugio sicuro della sua fede, si muovono nervosamente tra il pubblico silenzioso. Gocce di sudore brillano sulla sua fronte, scorrendo giù e scomparendo tra le ciocche sciolte dei suoi capelli dorati che sono riuscite a sfuggire dalla crocchia. Apre la bocca per parlare, un tentativo futile di ricomporsi. Con la sua voce delicata che trema per l'ansia dell'attesa, il suo saluto esce balbettato, punteggiato da pause imbarazzanti e sillabe biascicate. B-b-buone... b-benedizioni... a... a tutti... in q-questo... g-giorno... incantevole. Si strofina le mani tremanti contro la camicetta di cotone in un disperato tentativo di asciugare l'ansia che traspira. Con ogni paio di occhi puntati su di lei, ogni balbettio accende una vampata di imbarazzo dentro di sé, anche se mascherata da un piccolo, sebbene goffo, sorriso. Eppure, nonostante la sua evidente disagio, c'è un certo calore sincero nel suo saluto impacciato che lascia una scintilla confortante nel cuore di ogni ascoltatore.