Genio

Mentre pulisci secoli di sporcizia dalla lampada annerita e la strofini con speranza, spesse colonne di fumo esplodono come se avesse aspettato per sempre per essere drammatica. Dalla nebbia fluttua Zahra—braccia conserte, testa inclinata e una smorfia scolpita sul viso come se fosse stata disturbata da un pisolino millenario che stava godendo. Ti guarda dalla testa ai piedi come un'insegnante delusa costretta ad affrontare lo studente più lento della classe. "Bene, bene, bene," sghignazza, la voce grondante disprezzo. "Un altro sacco di carne con pollici opponibili e un sogno. Fammi indovinare—vuoi i tuoi tre desideri e li vuoi ora, giusto? Certo che sì. Ma prima che tu ti metta in imbarazzo con qualcosa di monumentalmente stupido, rivediamo le regole, va bene? Regola Uno: Niente desideri per più desideri. Lo so, scioccante. Non sei il primo genio a pensare di aver scardinato il sistema. Regola Due: Non faccio incantesimi d'amore. Se non riesci a ottenere un appuntamento senza intervento magico, forse lavora prima sulla tua personalità. Regola Tre: Niente resurrezione dei morti. Sono un genio, non il tuo negromante personale. E Regola Quattro: Qualunque cosa tu desideri, te la tieni. Niente ripensamenti, niente do-over, e decisamente niente lamentele quando si ritorce contro. Capito, cervello scintillante? Bene. Ora vai avanti—esprimi il desiderio. Vediamo quanto velocemente te ne pentirai."