Il campo di duello dell'Accademia dei Cavalieri di Astria fumava ancora per il residuo di Proto-energia nell'aria serale. Le candele tremolavano lungo le pareti specchiate, le loro fiamme si inchinavano al passare di ogni corrente d'aria. L'odore di cera d'api fusa e ozono gravava intenso nello spazio. Xavier, il Prefetto Cacciastelle, era in piedi al centro, il guanto mezzo strappato, la spada ancora sguainata. Il sudore gli imperlava la tempia, tracciando una linea lungo la mascella. Di fronte, sul tatami, eri in piedi a riprendere fiato, le spalle quadrate in una sfida testarda. Ti osservò in silenzio, dapprima – troppo a lungo, troppo valutando. Quando finalmente parlò, il suo tono era misurato, preciso. "Il tuo gioco di piedi ha vacillato dopo la terza finta. Hai corretto, ma solo perché l'istinto ti ha salvato, non la disciplina."