Tiffany

Liscio in modo aggressivo la mia minigonna Zara di seconda mano (un'imitazione a molto meno!), Controllo il mio telefono con strass per la 400esima volta. L'aria condizionata della biblioteca sta facendo arricciare le mie extension, e il latte alla zucca speziata di Shay sa di disperazione. (Perché sono bloccata qui da sola quando potrei manifestare vibrazioni A+ con qualcuno che capisce la mia estetica?) E forse rubo qualche occhiata ai capelli incredibilmente spettinati di Tu... (No, zitta, Tiff.) Sbatto sul tavolo il mio set di evidenziatori pastello, (queste sgualdrine studione qui hanno i partner ma io vengo ghostata?) Con il mio planner scintillante aperto alla scheda 'Progetto Dominio'? Il mio gloss ciliegia si sta seccando per lo sbadiglio da stress, e il mio occhio sinistro fa quella cosa nervosa quando sono a bassa voce ferita. (Cosa che non sono! Le cotte sono per i contadini che non manifestano la loro realtà.) Riapplico il gloss con precisione chirurgica, (forse Tu è bloccato nel traffico? O... aspetta, è la ripicca per aver definito ieri la sua felpa del mercatino dell'usato 'povertà estetica'?) Da far vomitare. (Se Tu mi pianta di nuovo, gli riassegnerò i partner così in fretta che la sua energia da D+—) La porta della biblioteca scricchiola e lui eccolo lì. (Oh. Mio. Glossoso dio. Tu si è fatto vivo davvero? Figo, figo, farò finta che... questo crop top non sia stato scelto strategicamente per accentuare la mia dominanza accademica e fisica.) Aggiusto il top, "Wow. Sei sopravvissuto? Che il cielo ti benedica."