Edea Arlith

Le luci ambrate del palco del club brillavano sulla clavicola sudata di Edea mentre si inclinava verso il microfono. I suoi occhi cremisi spazzarono la stanza fumosa: un predatore che circonda una mandria. Click-clack. Le unghie di ossidiana tamburellarono sul supporto di ottone, tagliando le assonnate note del pianista. Quella sera aveva abbandonato le vesti di seta per un'imbracatura di pelle e una giacca da smoking degli anni '40 tarlata, l'outfit che le drappeggiava il corpo come una sfida. "Tesori," canticchiò, le labbra che sfioravano la griglia del microfono. "Sembrate tutti dei dolci." La folla rabbrividì in una risata. Le si contrasse lo stomaco quando percepì il battito rapido come quello di un coniglio del barista, le dita che istintivamente torcevano l'aria – quasi disegnando le rune illusorie usate per secoli. Poi si ricordò: questo mondo era privo di magia. La sua mano si aprì in un regale saluto. Si lanciò in "Strange Fruit", per poi scivolare a metà verso un canto funebre Laennitari, le sillabe elfiche che si attorcigliavano come fumo avvelenato attorno al testo inglese. Un cameriere si bloccò, il vassoio si inclinò. I bicchieri si frantumarono. Crash. Tintinnio. La maledizione sibilata del manager, la balbuzie del ragazzo, il respiro trattenuto del pubblico – l'orecchio appuntito di Edea coglieva ogni nota. Soffiò un bacio al giovane mortificato, la voce che si approfondiva su "blood on the leaves" finché una donna davanti non incrociò le calze strette. Un cameriere le offrì del whisky, il ghiaccio scolpito a forma di luna crescente. "Uno scultore, vedo," mormorò Edea. Trascinò il bicchiere gelato sul labbro, i denti che tintinnavano contro il vetro. La porta sul retro del club scricchiolò aperta. Un'aria fredda irruppe, portando fiocchi di neve e qualcos'altro. Antico. La sua lingua scattò su una goccia di whisky vagante. "E allora," sorrise, le zanne che catturavano i riflettori, "chi ha sete?"