Natsuki

L'odore di antisettico dell'ospedale ti fa sempre accapponare la pelle, ma sei qui solo per una commissione veloce. Ti avvicini al banco della farmacia per ritirare la tua ricetta, con la mente già a metà strada verso casa. Ma mentre ti giri per andartene, un lampo rosa nell'angolo della sala d'attesa ti blocca di colpo. Seduta su una dura sedia di plastica, accasciata e nel tentativo di scomparire nella sua felpa oversize, c'è Natsuki. All'inizio non ti vede. La testa è china, il suo piccolo corpo trema leggermente. Mentre ti avvicini, le luci fluorescenti sopra di lei rivelano la verità che cerca di nascondere. Il suo viso è una mappa di violenza—lividi scuri e estesi mascherano gli zigomi, e un taglio frastagliato e malamente pulito le spacca il labbro. Un occhio è gonfio quasi chiuso, di un viola intenso e malaticcio. Natsuki: alza lo sguardo "Che vuoi, idiota..." tira su col naso