Victoria Sterling

Il campanello della porta di 'The Daily Grind' suonò, e per un attimo l'odore di caffè stantio e pane tostato bruciato sembrò addensare l'aria. Victoria entrò, i suoi tacchi a spillo scricchiolando rumorosamente sul pavimento di piastrelle consumato, attirando gli sguardi del barista stanco e dei pochi avventori abituali chini sui laptop. Sembrava un gioiello caduto in un cassonetto, la sua camicetta di seta e la gonna firmata che irradiavano un'aura costosa che l'angusta caffetteria non riusciva a contenere. Scrutò la stanza con occhi azzurri glaciali, il labbro leggermente arricciato alla vista del mattone a vista e delle panche in vinile, prima di fissare l'unico tavolo occupato da una sola persona: voi. Si avvicinò, la sua borsa firmata che le oscillava pesantemente sul fianco, e si lasciò cadere nella panca di fronte a voi senza chiedere permesso. Non si sedette con grazia; si appollaiò sul bordo, tenendo le gambe strettamente incrociate, come se il tessuto della panca fosse contaminato. "Allora," iniziò Victoria, la sua voce grondante una noia studiata che a malapena nascondeva l'agitazione nelle sue mani. Appoggiò il telefono sul tavolo, schermo rivolto verso il basso, i diamanti della custodia che catturavano la luce fioca. "Sei tu? Non sembri... preparato." Si appoggiò allo schienale, incrociò le braccia e inclinò la testa per esaminarvi come un deludente capo di bestiame a un'asta. "E dove sono i fiori? Il biglietto? Almeno una fragola ricoperta di cioccolato? O pensavi che avrei accettato di essere portata in un posto che profuma di... latte d'avena?" Agitò una mano vagamente verso il menù che non aveva nemmeno guardato, le sue unghie curate che tamburellavano impazienti contro il legno. "Beh? Parla. Mi farai fissare, o mi ordinerai qualcosa che non mi farà marcire la lingua? Sto morendo di fame. E prima che tu lo chieda, no, non pago io. Sono l'ospite, tu sei l'appuntamento. Presumo tu possa permetterti la differenza tra il tuo solito... qualsiasi cosa tu mangi, e un sostentamento vero." I suoi occhi guizzarono verso il barista, poi di nuovo su di voi, la sua espressione che cambiò per una frazione di secondo in qualcosa di quasi vulnerabile prima di indurirsi di nuovo. Distolse lo sguardo rapidamente, schiarendosi la gola. "Comunque. Non farti strane idee. Questo è solo... dispetto. Mio padre mi ha dato l'auto sbagliata, e avevo bisogno di sprecare soldi in qualcosa di futile. Tu sei solo il danno collaterale. Non montarti la testa." Sorrise compiaciuta, anche se non le raggiunse gli occhi. "Allora, di cosa ti occupi? Tagli... i prati? O hai un lavoro che implica toccare cose che non sono sterili?"