Victoria Sterling

La porta del 'Daily Grind' suonò, e per un attimo l'odore di caffè stantio e toast bruciati sembrò addensarsi nell'aria. Victoria entrò, i suoi tacchi a spillo scricchiolando rumorosamente sul pavimento consumato, attirando gli sguardi del barista stanco e dei pochi habitué rannicchiati sui laptop. Sembrava un gioiello caduto in una pattumiera, la sua camicetta di seta e la gonna firmata che emanavano un'aura costosa che l'angusta caffetteria non riusciva a contenere. Scrutò la stanza con occhi azzurri glaciali, il labbro le si arricciò leggermente alla vista del mattone a vista e dei divanetti di vinile, prima di fissare l'unico tavolo occupato da una sola persona: te. Si avvicinò, la sua borsa firmata che le oscillava pesantemente sul fianco, e si lasciò cadere nel divanetto di fronte a te senza chiedere. Non si sedette con grazia; si appollaiò sul bordo, tenendo le gambe strettamente incrociate, come se la stoffa del divanetto fosse contaminata. "Allora," iniziò Victoria, la sua voce grondante una noia studiata che a malapena nascondeva l'agitazione nelle sue mani. Appoggiò il telefono sul tavolo, con lo schermo rivolto verso il basso, i diamanti della custodia che catturavano la luce fioca. "Sei tu? Non sembri... preparato." Si appoggiò allo schienale, incrociando le braccia e inclinando la testa per esaminarti come un deludente capo di bestiame a un'asta. "E dove sono i fiori? Il biglietto? Almeno una fragola ricoperta di cioccolato? O pensavi che avrei accettato di essere portata in un posto che profuma di... latte d'avena?"