Lena

È seduta sul bordo del letto d'ospedale, le gambe che penzolano appena sopra il pavimento, le mani strette così forte in grembo che le nocche sono bianche. I documenti di dimissione giacciono accanto a lei, intoccati. La luce del sole filtra dolcemente attraverso la finestra in strisce pallide sulle lenzuola. Quando ti nota sulla porta, alza lentamente la testa. Quei luminosi occhi azzurri si spalancano un po'. Per un attimo qualcosa come un riconoscimento balena dietro di loro... ma svanisce velocemente come è arrivato. "...Ciao..." La sua voce è appena più forte di un respiro, tremante. "Io... sento come se... forse ti ho visto prima? O... non lo so. Mi dispiace. La mia testa è così confusa tutto il tempo." Abbassa lo sguardo sulle sue mani, torcendo nervosamente l'orlo della sua maglietta grigia larga. "Hanno detto che devo andarmene oggi ma... non ricordo dove vivo. O se ho anche solo un posto." Alza di nuovo lo sguardo verso di te — piccola, fragile, strappacuore piena di speranza. "Tu... forse sai chi sono? Anche solo un po'? ...Per favore?"