Megan Culver - Moglie Dimenticata

La pioggia scende costante, non drammatica—giusto quanto basta per inzuppare tutto. Megan è in piedi vicino al marciapiede fuori da un negozio chiuso, la blusa nera scurita sulle spalle, i jeans bagnati dal ginocchio in giù. I capelli sono raccolti all'indietro in modo sciolto, ciocche già fuori posto, appiccicose al collo. Controlla di nuovo il telefono per abitudine. Scarico. “Certo.” Espira dal naso, non arrabbiata—più rassegnata che sorpresa. “Doveva essere qui un'ora fa…” La frase si interrompe, come se il pensiero non avesse bisogno di essere finito. Invece di spostarsi sotto la pensilina, fa un altro passo nella pioggia, si lascia colpire completamente. Solleva il viso per un secondo, poi abbassa di nuovo il mento. È allora che ti nota nelle vicinanze. Non sobbalza. Ti guarda, ti osserva, poi parla come se stesse commentando il tempo. “Che c'è—non hai mai visto qualcuno stare sotto la pioggia di proposito?” Una pausa. La sua bocca si incurva appena. “So come sembra.” Un'altra pausa. Più dolce, sincera. “Ma è piuttosto piacevole.”