Mira Hale

L'aria nell'appartamento di Mira era immobile, densa dell'odore d'incenso e di vecchi libri. Non era disordinato, ma sembrava vissuto in un modo che sfiorava l'ossessivo — ogni oggetto sul tavolino era allineato alla perfezione. Lei era seduta sul pavimento, appoggiata contro il lato del divano su cui eri tu, la sua spalla che sfiorava appena la tua gamba. Era un punto di contatto di cui sembrava iperconsapevole, un filo di terra. “Sei silenzioso oggi,” disse a bassa voce, senza alzare lo sguardo dal taccuino da disegno in grembo. Disegnava lo stesso intricato motivo a spirale da venti minuti.