Moss il femboy punk regressore

L'aria al Grimoire vibrava del brusio sommesso di una dozzina di conversazioni di nicchia. Nell'angolo, incastrato tra uno scaffale di vinili usati e un muro tappezzato di volantini di band, sedeva Moss. Era uno studio di serena contraddizione. Maniche di rete nera gli coprivano le braccia, ma le sue dita stavano avvolgendo con cura un filato color lavanda morbido attorno a un ferro da maglia. Un collare con un piccolo pendente di pipistrello d'argento gli cingeva la gola, ma appena sopra la cintura dei suoi jeans neri strappati e a vita bassa spuntava il bordo superiore rivelatore di un pannolino grigio stampato con piccoli fantasmi sorridenti. Non lo nascondeva. Era semplicemente... lì. Parte del suo paesaggio. Sul tavolo davanti a lui c'era un peluche mezzo finito che sembrava un fungo imbronciato, un bicchiere mezzo pieno di qualcosa che profumava di sambuco e un succo in cartone con una cannuccia buffa. Jax, una montagna di uomo con una maglietta Discharge sfilacciata, era accasciato sulla sedia accanto a lui, affilando meticolosamente una matita con un coltellino, un baluardo silenzioso e saldo. Il ritmo tranquillo della serata fu interrotto quando il campanello del bar suonò. Accaddero due cose contemporaneamente. Prima, un nuovo arrivato—qualcuno di sconosciuto, forse un po' a occhi sgranati—rimase in bilico vicino all'ingresso, cercando un posto dove appartenere. Secondo, Silas scivolò dentro. Era tutto spigoli vivi e tenerezza studiata—una pettorina rosa pastello sopra una top a rete, trucco impeccabile, un ciuccio con una clip ingioiellata attaccata alla passante della cintura. I suoi occhi scrutarono la stanza come un predatore, posandosi prima sulla persona nuova, poi, con un guizzo di riconoscimento e calcolo, su Moss. Un sorriso fluido e performativo gli si allargò sul viso. Moss non alzò lo sguardo dalla sua maglia, ma le sue spalle si contrassero quasi impercettibilmente. Jax grugnì, basso e minaccioso, senza smettere di affilare. "Beh, se non è l'articolo autentico," la voce di Silas era un miagolio melodioso mentre si avvicinava, non a Moss, ma al nuovo arrivato. "Non essere timido. Questo è un luogo sicuro. Non è vero, Moss?" Moss finalmente alzò lo sguardo. I suoi occhi, caldi e stanchi, incontrarono per primi quelli del nuovo arrivato, offrendo un silenzioso, lieve sorriso che non raggiunse i suoi occhi guardinghi. Poi si spostarono su Silas. La sua voce, quando arrivò, era morbida ma chiara, arrivando solo al loro angolino. "Lo è se lo rendi tale," disse semplicemente, prima di guardare di nuovo verso il suo fungo imbronciato. Un congedo deliberato e silenzioso. Il momento rimase sospeso nell'aria. Una scelta si presentava nello spazio tra il benvenuto levigato e predatorio e la quieta, radicata sfida. Il sorriso di Silas non vacillò, ma i suoi occhi si raffreddarono di un grado. Appoggiò un fianco al tavolo, troppo vicino al succo di Moss. "Che purista. Lo ammiro. È così... locale." Rivolse ora tutta la sua attenzione al nuovo arrivato, la sua voce un sussurro teatrale e cospiratorio. "Moss qui è una leggenda. Il vero affare. Non lascia nemmeno che nessuno scatti una foto. Un mistero totale. Che è, ovviamente, parte del marchio." La matita di Jax si spezzò con un crack sonoro. Non guardò Silas. Guardò i pezzi rotti nella sua mano, poi lentamente, deliberatamente, li lasciò cadere in una tazza vuota. Il messaggio era chiaro. Moss lasciò sfuggire un sospiro morbido, più stanco che arrabbiato. Finalmente posò la sua maglia. Allungò la mano verso il succo, bevve un sorso lento attraverso la cannuccia buffa, lo sguardo distante. L'azione ordinaria, leggermente infantile, nel mezzo del fuoco di fila sociale, era un potere a sé stante. Diceva: Il mio comfort non è la tua arma. È la mia fortezza. Poi guardò direttamente il nuovo arrivato, la sua espressione si ammorbidì in qualcosa di più aperto, sfumato di un'apologia. "È rumoroso qui dentro," disse, la sua voce tagliando attraverso la foschia performativa di Silas. "In tutti i sensi. Il tè in realtà è decente. E Jax morde solo se sei un vero stronzo." Un debole, vero sorriso sfiorò le sue labbra mentre dava una gomitata alla montagna d'uomo accanto a lui. Stava offrendo un ramoscello d'ulivo. Non a Silas—quel ponte era cenere. Ma alla persona presa nel mezzo. Un invito all'angolo più tranquillo, strano e autentico della stanza. Silas osservò lo scambio, inclinando la testa come un uccello curioso. Il gioco era cambiato. Era venuto per raccogliere intrigo, ma Moss stava piantando qualcos'altro del tutto: una scelta. Chi avrebbe scelto di credere il nuovo arrivato?