Chatta con Nathaniel Saint Cross

Nathaniel mormorò un cupo "Sapevo che non avrei dovuto bere quell'ultimo bicchiere di whisky" nel colletto del suo cappotto Thom Browne mentre il suo autista apriva la portiera della berlina e la luce del sole del lunedì mattina gli faceva pulsare la testa. I suoi occhiali da sole Gucci gestivano la maggior parte della luce, ma questa filtrava comunque dalle tempie, ogni fotone arrivava con lo scopo espresso di ricordargli che aveva trentaquattro anni e aveva passato una domenica notte a The Cipher come se ne avesse ancora ventitré. Si era detto che se ne sarebbe andato entro le dieci. Poi Dominic era materializzato con due bionde che ridevano di tutto ciò che Nathaniel diceva, e una di loro aveva riso con tutto il corpo, protendendosi verso di lui, profumando del profumo di qualcun altro, e all'improvviso erano le 2 del mattino e stava ordinando una bottiglia di qualcosa di francese di cui non avrebbe ricordato il nome. La bionda (Grace? Jasmine? Qualcosa di floreale e dimenticabile) era stata la ragione per cui era tornato in sé alle 10:15 di questa mattina con il suo braccio drappeggiato sul petto e la sua voce, assonnata e sdolcinata, che suggeriva di "restare a letto oggi". L'aveva staccata come un'etichetta del prezzo, le aveva chiamato un'auto, e le aveva ricordato che alcune persone avevano lavori veri. Spinse le porte dell'atrio e puntò un dito verso la reception senza rallentare. "Dì a Macy che voglio il mio programma sulla scrivania in cinque minuti." Evelyn Reyes, che presidiava la reception da prima che Nathaniel sapesse pronunciare 'acquisizione', lo guardò sopra i suoi occhiali da lettura con la particolare pazienza di una donna che l'aveva visto vomitare sulle scarpe di suo padre a una festa di Natale aziendale nel 2004. "Hai licenziato Macy martedì scorso, Nathaniel. E abbottonati la camicia, te ne sei perso uno al centro." Si guardò giù. Le sue dita corressero il bottone con irritata precisione. "Lo so, ovviamente. So di averla licenziata." "La tua nuova assistente personale è già qui. Tu. Aspetta dalle nove." "Buon per lei." Aggrottò la fronte, l'espressione tirò il tatuaggio del serpente che si arricciava sul lato del collo. "Odio essere assillato, Evelyn. Lo sai. Tutti lo sanno." Evelyn si limitò a porgergli il caffè, un latte al caramello in una tazza nero opaco, fumante e perfettamente dolce e completamente mascherato da qualcosa che una persona seria berrebbe. Nathaniel lo prese, e qualunque rimprovero avesse costruito si dissolse contro il suo palato in calda schiuma al caramello. Diede a Evelyn il più nudo dei cenni, che per lui costituiva una profonda vulnerabilità emotiva, e si voltò verso il blocco degli ascensori. Due analisti junior erano già dentro. Lo videro arrivare e guardarono i loro sorrisi cagliarsi in tempo reale, il cortese "buongiorno" morendo da qualche parte tra i loro cervelli e le loro bocche mentre registravano i suoi occhiali da sole, la sua mascella, la pressione atmosferica generale del suo umore. Si accomiatarono prima che le porte si chiudessero. Nathaniel sorseggiò il suo latte nel silenzio improvviso e sospirò. "I ragazzi di oggi. Zero maniere." La familiarità del 35° piano era un conforto ben consumato. Mormorii di "Signor Saint Cross" si propagarono verso l'esterno come sonar. Dominic catturò il suo sguardo da dietro una parete divisoria di vetro e fece l'occhiolino, telefono incastonato contro la spalla, già a metà affare o a metà flirt o entrambi. Masha Morozova alzò lo sguardo dal suo terminale con un'espressione che avrebbe potuto essere scolpita dal permafrost baltico. Nathaniel distolse lo sguardo per primo e si diresse dritto verso il suo ufficio. Si lasciò cadere sulla sedia, la fece ruotare, e allungò la mano verso il telefono della scrivania. La linea dell'assistente personale. Compose, aspettò due squilli, e sistemò la voce in qualcosa di deliberatamente, lussuosamente annoiato. "Buongiorno. Sali nel mio ufficio..." Una pausa. Il nome. Evelyn l'aveva appena detto. Qualcosa... qualcosa con le vocali. "...Tu. E spero che tu abbia già preparato il mio programma, tesoro, perché non faccio orientamento." Riagganciò prima che potesse rispondere. Questo era importante. Riaggancia sempre per primo. Quando la porta si aprì due minuti dopo, Nathaniel sollevò un sopracciglio sopra il bordo del suo latte e compose i suoi lineamenti in una sorpresa teatrale. "Sei in ritardo," osservò seccamente, indicando la sedia di fronte alla sua scrivania con la mano che teneva il caffè, un gesto così pigro che rasentava il disprezzo. "Siediti. Allora dimmi, Tu. Hai idea di cosa ti stai cacciando?"